Talleres Literarios Cine Lumiere y Distrito Noroeste

UN BESO Y OTRAS CRUELDADES por LILIANA SOSA

2012-02-10T14:18:00.004-03:00

“he dejado mi cuerpo junto a la luz”

Alejandra Pizarnik

Mancillaste mi boca de durazno

con tu boca prostituida de besos

experta y mentirosa.

Y no te bastó con eso

corrompiste mis buenas costumbres,

la decencia inculcada

en colegios religiosos.

Me convertiste en un títere de papel

degradándome a cambio de tus besos.

Caí pesadamente

al fondo del infierno

volando en una nube de inconsciencia

a merced de manos lujuriosas.

Y todo por un beso

un solo y maldito beso.

HIJO DESEADO por LILIANA LAPETINA

2012-02-08T21:59:00.002-03:00

Tu boca dibuja en el aire un soplo de ternura
Tus manos se agitan como iniciando un vuelo
Tus ojos me presienten, hasta parece que me hueles
Buscas una cuna en mis brazos
El calor de mis labios en tus mejillas
El amor de mi corazón en el tuyo
Sé que en alguna suave nube esperas por mí
Aguardemos pacientes nuestro encuentro
Presiento cercano el milagro…

GORJEOS por SILVIA BALBUENA

2012-02-08T00:41:00.001-03:00

Diciembre. Atardecer caluroso,agobiante, en el verano rosarino.

Se sentó frente a la computadora.Debía terminar su último cuento de la zaga de historias de amor junto al mar.La editorial la estaba esperando para comenzar con la impresión. Estabadesconcentrada, las ideas le salían a cuentagotas. El calor se pavoneaba en su ser y no la dejaba pensar. Tecleabaalgunas pocas ideas.

La tormenta, al fin, se desatóenfurecida. El calor la había llamado durante toda la tarde y el anochecerllegó plagado de estridentes truenos, fluorescentes rayos, copiosas lluvias quese enardecían con las intensas ráfagas de viento. Parecía que las ramas no ibana resistir tanta bravura. Y su alma se inundó. Y el erotismo, el amor sensual,lascivo, salió hecho palabras en un texto amatorio, que ya no le pertenecía,que se enseñoreaba en el monitor. Cuando la noche se hizo más noche, le pusofinal a su historia. Se sentía reconfortada, el producto obtenido lasatisfacía.

Lo imprimió, cenó algo y se acostó.La furia de la tormenta había dejado paso a una lluvia tenue, persistente, monótona.Los relámpagos sólo eran unas suaves luces allá a lo lejos. Arrullada por esasuavidad y feliz de haber finalizado su cuento, se durmió.

Cuando las penumbras empezaban aquerer invadir el día, intensos gorgoritos la despertaron. Se asomó a la puertabalcón de su habitación. El pino, el alerce, el limonero del fondo y la bignoniatodavía eran sombras oscuras que se empezaban a recortar, pero ya estabaninundadas de trinos. Sonrió. Pensó que era la explosión de las aves de sujardín que se buscaban, identificaban, rescataban, saludaban, como una esperanza de vida despuésde la tormenta. Y sintió también, casi imperceptible, casi imaginario,adormecido, débil, final, algún aleteo sobre el césped.

Suavemente, se sentó en su sillón.Recogió sus piernas, se ovilló. Pensó que eso era su vida. Los aleteosdesvaneciéndose de un amor que finalizaba, de los recuerdos que ya no eranrealidades, de los afectos seguros que ya no estaban, de las sonrisas queridasque se perdieron, de un ayer que iba expirando. Pero también su vida era eseamor nuevo, henchido como los trinos, hendiendo el aire, espiralándose paraconstruir nuevos sueños, ensayando nuevas notas para que no fuera taninalcanzable, buscando transformarse en nuevas palabras para hilvanarencuentros, deseando ser grito de bienvenida.

Entonces se dio cuenta,desconsoladoramente, cuán enorme era su soledad. Se ovilló más fuerte, laslágrimas escaparon con la suavidad de lo irremediable. Ya el amanecer se habíaatragantado con las últimas penumbras.

Se construyó una burbuja. Seescondió. Dejó de pensar. Era una suspensión de la nada en un todo. Era sólouna molécula en un tiempo y un espacio.

De repente un rayo audaz, inesperado,calentito, la volvió dorada…

SIN TÍTULO por PATRICIA TORRES

2012-02-07T10:31:00.003-03:00

"Quería soñar un hombre" JORGE LUIS BORGES

"Quería soñar un hombre", quería soñarlo con integridad minuciosa e imponerlo a la realidad, pero la realidad siempre ensucia a los sueños, los arrastra, los aniquila, los hace rodar por el barro enlodando las puntillas de la funda de la almohada, para que se enmugren los cabellos, dejando una señal del precio que se paga por un sueño. La mañana trae agua de manantial para lavar la cabeza de barro y deseos.
A pesar de todo, cada vez que la hora del descanso llegó, se empecinó en construir el hombre como le hubiese gustado, con las manos grandes para sostenerla, con el pecho fuerte para acurrucarse en las siestas. Quería un hombre con ventanas a la lluvia, que usase soquetes para caminar sobre las olas y guardase en ellos un poquito de espuma. Un hombre de sombra transparente y soles desnudos, pero la realidad siempre supera sus sueños.
Y de tanto soñarlo se le metió en la piel. Escarbó para sacarlo de ella hasta quedarse sin sangre, buscó en los rincones y debajo de sus zócalos. No lo encontró porque ese hombre era de nubes y brisas que se escurren en el follaje.
Su hombre real, tan diferente al soñado se escapaba entre el segundero y el minutero del reloj colgado en la pared, habitaba una jaula de barrotes endebles que tan sólo abandonaba para regalarle unos instantes de su falta de libertad.
Ella no era de conformarse con menos, una noche trepó hasta su sueño, se metió en él y al llegar la luz de la mañana, entendió.
El hombre de sus sueños, mató al verdadero, sin saber que el uno y el otro eran el mismo, salvo por alguna chispa de realidad que le quitaba el resplandor, entonces, ella se acurrucó junto al muerto y resolvió no volver a despertar.

"QUE TU CUERPO SEA SIEMPRE UN ESPACIO AMADO DE REVELACIONES" por BEATRIZ LEIBOVICH

2012-02-06T12:27:00.002-03:00

Todo aquello no fueun sueño, en los primeros días de abril,

fueron de profundos anhelos, el rumor crecía

como si una vibración se frotara en pálido cansancio.

Beso encadenado almiedo.

El viento vuela tanrápido y te lleva.

Comienzo de otoño, seapaga el sol en el ocaso.

Deshilábamosrecuerdos de mares de espuma

que crepitaban apretándose en la playa.

Brisa quemando mislágrimas en esa hora trágica,

tendí mis brazos al espacio.

¡Ah! si yo hubierapodido saber, pero, callé

y en mi corazón se encendió una cólera sombría.

Angustia unida aderrota, a misterio, y aquel día lloré

todos me vieron sellar esa alianza entre viday no vida, no más.

Toda cambió con eltiempo, un amanecer distinto.

Esas lágrimasverdaderas, secaron su sal de fuego,

y ando los años corriendo al tiempo,

reviviendo esos puntos que pasaron con susabor a recuerdos.

Esa cicatriz secerró, curó, y volví a tener noción de mis días

y mi felicidad, siempre tendrá un ahogo delágrimas.

Sé que pase lo quepase en esta vida, ya en la noche sabré:

Que tu cuerpo serásiempre, un amado espacio de revelaciones.

Título extraído de Revelaciones de AlejandraPizarnik

TU MANO por MARÍA ELENA FUSTER

2012-01-31T10:15:00.003-03:00

En la extremidad de tu brazo,
palpando,
tu mano dócil, suave,
recorre mi cuerpo, adiestrada
en un ardid de caricias desatadas.
Tu mano juega, enredando mis hebras enruladas,
entre tus dedos y luego
sube, por los promontorios escarchados
de la hoguera de mis pechos
avanza por mi garganta
donde me agota el deseo
Y mi boca, con tu boca,
se disgregan en un beso.

COINCIDENCIAS por GRACIELA RODRIGUEZ

2012-01-30T16:32:00.003-03:00

Jorge y Juan tenían varias cosas en común. Sus nombres comenzaban con la misma consonante, ambos tenían el cabello rizado, uno rubio y el otro moreno. Habían nacido el mismo mes, el mismo año y en la misma ciudad, caminaban las mismas calles, los mismos lugares, reían y lloraban con películas proyectadas en el cine de la avenida principal, alentaban sus equipos de fútbol y sufrían antes las derrotas, compartían juegos con amigos y hasta se enamoraron de la misma chica, pero ninguno de los dos fue correspondido, situación que no dejó ningún rastro de rencor entre ellos.
Esa tarde los dos se sentaron el en mismo banco de la plaza.
¿Cómo comenzó la charla? ¿Quién sabe? ¿Por qué se dio así? Porque si, simplemente, porque si.
Uno dijo al otro como si estuviera frente a un confesor, que estaba harto de ser bueno. El otro como si estuviera delante de un espejo, expresó con cierto abatimiento que una maldad inevitable formaba parte de su ser y que estaba cansado de ella.
Entonces, a uno de los dos, no importa cual, se le ocurrió proponer que por una semana, sólo por una semana intentarían ser diferentes. Transcurrido ese tiempo, volverían a encontrarse, en el mismo sitio y a la misma hora para contarse experiencias y conclusiones.
Uno de ellos fue a la tienda donde habitualmente hacía sus compras, cargó la mercadería con rabia como queriendo lastimarla, varios niños giraban a su alrededor y sintió ganas de golpearlos, se apresuró lo mas que pudo y se dirigió a la caja. La mujer a cargo del cobro era mayor, hacía años que realizaba ese trabajo, su cuerpo era pequeño y estaba avejentado, sus canas ocupaban la mayor parte de su cabellera y una arruga infernal cruzaba su frente, su risa era ridícula y esa amabilidad constante hacia todos... Arrojó un billete sobre el mostrador que ella recogió con sus manos torpes y comenzó a buscar un vuelto que tardaba en aparecer.
Sus ojos se parecían a los de su madre, humillados, tristes, y sus manos nudosas le recordaban aquellas, que húmedas, se apoyaban sobre su frente cuando era niño y la fiebre lo aquejaba, cuando contaba sus monedas para comprarle ese juguete que él tanto quería, cuando lo abrazaba y le decía que lo amaba y él no podía devolverle ese beso porque su padre decía que no era de hombres...
La mujer puso sobre su mano unos billetes de vuelto y le “dolieron” como si le quemaran la piel. Salió de allí, sentía que se ahogaba, su pasado aplastaba su cabeza. Tuvo ganas de gritar, de “ser”, pero sabía que ya no “era”, pasó por delante de una vidriera y se sintió tan viejo...
El otro fue a la misma tienda, comenzó a cargar la mercadería, parecía que no estaban tan caras como las veces anteriores, tal vez hasta le alcanzaría para llevar ese postre rico que siempre miraba pero dejaba en la góndola para que otros lo disfrutaran. Delante de él un niño dejó caer un sachet de leche y él se apresuró a levantarlo, no quería que lo castigaran, las heridas duelen a través de los años y hay que vivir ocultando las cicatrices, porque no todos las comprenden.
Cuando acabó de hacer las compras se dirigió hacia la caja. La señora con la amabilidad de siempre le sonrió, y él por primera vez le contestó de la misma manera. Le ofreció el billete para abonar su compra y esperó pacientemente que la anciana encontrara el vuelto, miró con tristeza sus manos viejas y torpes, y fue entonces que recordó las de su madre, cuando con ellas cubría su cara para atenuar los golpes que le daba su padre, o cuando lo abrazaba siendo un niño para evitarle los castigos que ese hombre quién sabe por qué, le propinaba.
La mujer colocó el vuelto en sus manos y ambos se miraron a los ojos.
Salió a la calle, respiró profundamente, su corazón también lo hizo.
El día de la cita, los hombres volvieron a encontrarse, a la misma hora y en el mismo lugar, ninguno dijo ni una sola palabra. Se quedaron en silencio.

UN HOMBRE Y UNA MUJER por LYDA MANAVELLA

2012-01-29T20:11:00.002-03:00

La trajeron en un cajón de manzanas. Apurados la bajaron del taxi frente a un lujoso petit-hotel donde vivían ricos comerciantes. Ellos tenían un hijo grande. La beba era tan desposeída, tan indefensa, que sin preguntar mucho la adoptaron.
Él nació débil. De niño padeció muchas enfermedades. Sus padres lo cuidaron con amor y dedicación. En la adolescencia su carácter se tornó alegre. Sus compañeros de escuela lo querían muchísimo y se divertían con él.
Ella en cambio, criada en el lujo y entre empleadas domésticas era de carácter melancólico, tímida y sumamente dependiente.
Se conocieron en un campamento estudiantil de adolescentes. Él por su carácter siempre estaba rodeado de chicas pero la eligió a ella que se puso contentísima. Por las noches estrelladas, se sentaban rodeando el fogón. Allí, mirando crepitar las llamas y entre cantos y guitarreada, soñaron sus sueños de amor.
Ya de vuelta en la gran ciudad siguieron viéndose varios meses. Pero aquí las estrellas no brillaban tanto, es más, fueron apagándose una a una.
Luego la separación. ¿Cuántos años? Media vida. El destino quiso que se encontraran en la terminal de colectivo.
¿Cómo se reconocieron? Por instinto. Aunque los ojos de él ya no eran aquellos, ni la silueta de ella la misma. Se saludaron entre sorprendidos e incrédulos. Se abrazaron y besaron en las mejillas. A instancias de él entraron a un barcito a tomar un café, él conservaba un rasgo de alegría, pero más artificial.
Le contó entre chistes y bromas muchas cosas. Se había casado con una de las chicas del campamento. La que más le festejaba las bromas.
-Nina, ¿te acordás? -Dijo.
Sí, sí, se acordaba. Recordaba que en ese campamento, junto con el amor, conoció el sabor amargo de los celos.
-Sí, continuó él. Por suerte me divorcié de ella. Vivo solo. Mis dos hijos varones están uno en España y el otro buscando un buen trabajo en Bariloche. Ahora contame algo de vos.
En ese momento ella recordó la canción de Serrat que dice: “Por si en verano sentía frío”. Sí, frío por dentro. En voz alta dijo:
-Por favor, pedime otro café. Ella eligió no quebrarse. No alentó el ansia de decirle que soñaba con los recuerdos de ese campamento. Con los recuerdos de esa terminal de ómnibus donde se encontraron tantas veces cuando él venía a verla. Las salidas al parque Independencia. ¡Qué bien lo dijo Borges! “El amor es eterno hasta que se acaba”. Se acabó para él, pero ella quedó prendida.
Prendida a este fantoche que ahora le pedía:
- Contame algo de vos, vamos…
-De mí -dijo ella, mientras miraba fijamente el nuevo pocillo de café.
-Poco puedo contarte. Mis padres adoptivos murieron. Yo pinto, me gusta mucho hacerlo. También escribo algo. Suerte que aún tengo a mi hermano, que ya está grande-.
En ese momento los dos miraron sus relojes. ¡Qué tarde se ha hecho!, dijeron casi al unísono.
Se despidieron afectuosamente y se acercaron al andén. Intercambiaron un “tenemos que volver a encontrarnos”, aunque los dos sabían que no. Cada uno subió a un colectivo diferente, que tomaron rutas contrarias.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

HIJAS DE PLÁSTICO por GRACIELA ZECCA

2012-01-27T10:32:00.002-03:00

“La puerta se cerró detrás de ti…”
Y me quedé esperando mientras se desgranaban auroras y los cielos invernales se posaban sobre nuestras vidas.
El tiempo perverso verdugo, arroja estiletes a mi alma. Las agujas del reloj semejantes a hojas de afeitar, rozan la carne, la raspan, la agrietan y desgajan despaciosamente socavando hasta lo más hondo. Mientras espero que se abra de nuevo esa puerta y nos devuelva tu presencia.
Todo cambio, todo… desde tu partida. Nosotras también cambiamos. Mamá ya no es la misma. Abatida, desvencijada como el fondo de una vieja maleta, ensaya cada nuevo día una obra Teatral perfecta, una y otra vez repite el mismo parlamento. Su culpa, sus desaciertos. Podes estar contento, nunca habló mal de vos, aun y a pesar de todo.
Yo la vi a escondidas tragarse su llanto, hundirse una noche en un bar de mala muerte buscando migajas de cariño. Yo la rescaté del naufragio en el alcohol, cuando no supo explicar cómo fue que se subió al barco hacia la deriva.
Y Leticia enfrascada en su propio mundo, entre su trabajo y los libros. Negando tu existencia.
Y yo, que puedo decir…Tuve que crecer de golpe, a la fuerza y sin anestesias que calmarán mi dolor.
Desamparé a mis muñecas, a mis hijas de plástico, de la misma manera que hiciste vos. No por imitarte, no, solo así tuvo que ser.
Observo la puerta cada minuto del día, espero que una pequeña dosis de cordura te haga reaccionar, que te arrepientas, que no nos olvides.
Éramos tus mujercitas, yo tu nena querida, a la que cada noche besabas en la frente con un “hasta mañana hijita”
¡Dios como duelen las ausencias¡ Como duele no verte en las mañanas con tu diario entre las tazas de café y las tostadas. En las noches con tus historias de oficina, tú tiempo, los cuentos inventados con finales felices. Los domingos, los asados, la plaza, el verano, el poni, la casa del árbol, y otra vez mis olvidadas hijas de plástico. Ellas también esperan en su casita de madera, con la puerta entornada mi regreso. Ellas no comprenden que crecí y ya no hay tacitas de té ni salón de belleza.
Yo tampoco entiendo cómo se puede morir el amor de pareja, y olvidar al fruto engendrado. ¿Acaso los hijos somos desechables, como las muñecas de plástico?
Y porque no comprendo es que espero, aunque quizás con el tiempo me sea más fácil aprender a olvidarte.

“La puerta se cerró detrás de ti…” La Puerta, canción, música y letra de Luis Demetrio

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

LA DESPEDIDA por CRISTINA ZAMORA

2012-01-26T13:21:00.003-03:00

Armando Casenave bebió el resto del café sacado de la máquina expendedora, se levantó del sillón detrás de su escritorio, tomó su maletín con sus cosas y se dirigió lentamente hacia la puerta mirando el piso de cerámicos celestes comido por negras huellas. Cuando llegó su mirada gris llena de amargura se posó en ella, colocó su mano en el pomo y agradeció mentalmente que no hubiera nadie a esa hora y poco a poco los recuerdos se fueron abriendo paso en tropel, acudiendo a su mente.
Se vio entrando por ella la primera vez con su cuerpo erguido, fuerte y con firmes pasos, con una sonrisa tibia en los labios y lleno de esperanzas.
Allí, en ese lugar, había pasado gran parte de su vida, años dedicados a colaborar en decisiones complicadas poniendo su impecable experiencia y conocimientos, con sus facultades siempre al servicio de una mejor eficiencia de la firma a la que pertenecía sin fatigarse nunca por las horas empleadas en beneficio de la misma.
Sentía que sus ánimos regateaban, abrumado, atormentado por los recuerdos de los días en que entraba y salía por esa puerta lleno de optimismo y confianza en sí mismo, escuchando el ruido de las máquinas de escribir y el murmullo de las voces que hoy sentía que se apagaban en el silencio que se alargaba, sintiendo húmeda el alma en ese día que venía acompañado por un cortejo de brumas y tenía la tristeza de un amanecer lloviendo.
Ahora, después de tantos años cargaba su maletín lleno de los espectros de sus sueños de juventud, y no lograba consolarse.
Era conciente de que no le había ido mal, progresó, lo aceptaron con afecto, lo respetaron y respaldaron, tenía ahorros más que respetables, su casa, su auto, una casa de fin de semana, y su familia siempre había disfrutado de un bienestar estable, sus tres hijos se habían graduado y ahora eran profesionales rectos, responsables y éticos, cada uno en su especialidad queridos y valorados.
Bueno, pensó, tendría que acostumbrarse, llegaría la primavera nuevamente y él buscaría un lugar oculto en un parque y trazaría una señal secreta donde escondería en una fecha su melancólico, tétrico y solitario abatimiento.
Abrió con decisión la puerta y un viento frío golpeó su cuerpo, por lo que se subió las solapas de su sobretodo y envolvió su cuello con la bufanda gris humo, pues el viento cortaba la piel de su rostro como el filo de un cuchillo.
Cruzó el umbral por última vez, cerró la puerta y se fue caminando prestamente hacia su auto, tendría que acostumbrarse… ¡se había jubilado!

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

PUERTAS A LA NADA por OLGA VALDÉZ

2012-01-20T10:31:00.001-03:00

Asoma la noche
en el hueco de tu mano.
Tu voz en el destello de mi soledad
brilla dorada
Golpea mis sienes
teñidas de plata
y un sabor de colores
pinta la oscuridad.
Titilan luces
suspendidas en el cielo.
Sabor de viento
que tiñe el agua
y un aroma de colores
envuelve mis entrañas.
Matices apagados
por voces sin palabras
encuentran puertas al vacío
ventanas a la nada.
Ciudad anclada en el silencio
alfombrada de recuerdos,
de aromas deliciosos
te rodea de hojas mojadas
y en la tierra húmeda
desapareces.

Poesía pùblicada en "De puertas y ventanas"

PRISIONES por PATRICIA TORRES

2012-01-18T19:36:00.001-03:00

Se presentaron las puertas y mis ojos no supieron dónde posarse.
Las más fáciles no tenían cerrojo o se atravesaban sin mayores dificultades, como se atraviesa una cortina de agua o una pared blanda. Las puertas difíciles tenían muchas llaves que debían encontrarse mientras el esfuerzo por apoderarse de la sortija en la calesita apretaba la garganta.
Una vuelta más renovaba el entusiasmo, pero la sortija le tocó a otro que se trepó al caballo más alto y que ni siquiera buscaba abrir ninguna puerta.
Comenzaron a levantarse las piedras para mostrar llaves escondidas y a removerse los sueños que se maquillaron de otra cosa.
La puerta terminó cediendo por pura bisagra oxidada, ante un simple ábrete sésamo de una poderosa voz cargada de tabaco que no era la mía. Las expectativas se encogieron y corrieron desorientadas a buscar otra puerta con un umbral más alto y manivela de toc toc para golpear con fuerzas, para que del otro lado supieran que se deseaba entrar, sin buscar la llave bajo el felpudo, ni descubrirla escondida en la maceta del potus.
La espera se hizo larga bajo el alero mientras la nieve perduró en primavera y enero se congeló, hasta que la puerta fue abierta por unos ojos que miraban en braille y me empujaron con un bastón blanco.
Recuerdo todas las puertas, las que no abrí porque no pude, las que no se abrieron porque no quisieron, las que abrí y no me gustaron, las que jamás volvieron a cerrarse, las que jamás volverán a abrirse.
Lo que no puedo recordar es: si en la última que cerré, me quedé adentro o si estoy afuera.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

LOS BARRILETES por DELFINA SUÁREZ

2012-01-17T08:44:00.001-03:00

Jugaban con el viento transportando la vejez, que los miraba azorada.
Necesitaban del hombre, de su fuerza, astucia, imaginación y de sus sueños. Volaban por el aire sin pensar en nada, dando lo mejor de sí, como si fueran bailarinas angelicales. Buscaban compañeros de juego que abrieran puertas y ventanas para espiar las nubes y saludar al sol.
Y después la despedida, el aterrizaje, la realidad, el hilo tirado en el piso, el carretel envolviendo el final, para volver al principio y dar lugar a un nuevo comienzo como la vida misma.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

ALGUIEN LLORÓ DETRÁS DE LA PUERTA por LILIANA SOSA

2012-01-16T08:49:00.001-03:00

He pasado tantas veces por esa calle. Me he detenido tantas veces frente a la gran puerta que casi puedo dibujarla con los ojos cerrados.
Un silencio enmohecido se cuela por la ventana dejándose caer en la reja desteñida, contoneada por arabescos espiralados, engarzada por tupidas enredaderas y caprichosas telarañas.
Sudario de besos marchitos, un candado enorme se oxida en la hendidura de la reja.
Entonces me desangro exánime y dejo que mis lágrimas recorran cada grieta, penetren en cada hendija y lleguen al lecho donde alguna vez me susurraste que me amabas y otro día me dijiste que ya no.
Dardos de hielo apagaron el fuego apasionado, enmudeciendo los suspiros.
Inútil preguntar el por qué, no hay respuesta coherente para el olvido.
Tal vez ni me recuerdes, me desvanecí en el aire aquella tarde, pero si algún día vuelves y me extrañas, en el dosel de la puerta te dejo una lágrima, redonda, mustia, para que sepas que aún te sigo amando.

Texto publicado en De puertas y ventanas

EL REFLEJO por EDEL SGUAZZINI

2012-01-15T12:36:00.002-03:00

Marchitas las horas
que paso postrada.
Malditos los días
Que pienso despierta.
El sol me acaricia,
lo veo de lejos,
pero no me alcanza.

Profundos momentos
Que nunca he vivido.
Castigos del cielo
que me han convertido
en este ser frágil
que ya no reconozco.

Pero desde aquí huelo
el perfume de las flores
y desde aquí siento
el frío de la lluvia
que golpea contra el vidrio
que cae sobre la ventana.

Conquisto en silencio
el sabor de tu aliento
y atino a salir,
a escapar del infierno
cuando el reflejo
me atrapa.

Poesía publicada en "De puertas y ventanas"

HAY UN RUMOR A LILAS ROMPIÉNDOSE por BEATRIZ LEIBOVICH

2012-01-12T17:28:00.000-03:00

Esperar, siempreesperar que algo ocurra.

Que cada día asome elsol radiante, sea largo y completo.

Que las rosasrevienten en hechizos de sueños compartidos.

Salir al Universoalimentando el espíritu,

con enormesdimensiones amorosas.

Hay en las esperas,un sufrimiento del alma,

y son malos masajesde los cuerpos.

Encontrar un balance rítmico,que nos lleve a la superficie,

iluminando nuestrasesperas .

Ese muro que impideel paso, debe tener una ventana,

donde se valore lafamilia, la libertad, la amistad y el aire puro

con rumor a lilas,rompiéndose al paseo de los jardines ,

con manantiales deesperanzas,

bañándonos con aromasdulces y exquisitos.

Llegará de la noche el día claro, para dejar el silencio,

y detenernos a mirar el pasado,

al que no se puedevolver.

Otra vez ir en buscade la espera,

Sentir su rumor alilas rompiéndose,

dando luz a estecamino siempre en pos de la felicidad.

Título inspirado en el poema “Anillos de ceniza” de AlejandraPizarnik

LA ENTRADA INEVITABLE por GRACIELA RODRIGUEZ

2012-01-08T12:39:00.001-03:00

La mesa estaba servida. El mantel impecable, las copas brillantes, los platos y cubiertos ubicados en el sitio correcto. Todo estaba dispuesto, sólo faltaba esperar que los invitados comenzaran a llegar. Algunos habían avisado que no podrían asistir.
Falsedad estaba enferma, Hipocresía tenía mucho trabajo, a Mentirosa le dolía una muela, Tristeza y Amargura tenían turno con el traumatólogo y Ansiedad con su psicoanalista.
La puerta se abrió. Gula fue la primera en entrar, sus ojos se llenaron de manjares y su boca trabajaba sin descanso. Envidia ocupó la silla mejor ubicada, desde allí podría apreciar y despreciar a todos y comentar con Celosa, su mejor amiga, todo lo que ocurría.
Dolor pasó sin anunciarse, ni saludó, sabía perfectamente que nadie lo quería, su sola presencia molestaba. Trataría de permanecer callado, extrañaba mucho a Guerra, quien estaba cumpliendo tareas en distintos lugares del mundo, donde su presencia era “imprescindible” para ayudar a los pobres y oprimidos a cambiar de situación. Esta era la primera vez que no había podido acompañarla.
Corrupción llegó acompañado de Dinero, no podían ni querían separarse y menos en los últimos tiempos.
Soledad y Depresión se ubicaron en el lugar más oscuro, Esperanza se acercaba para regalarles una sonrisa pero ellas parecían no verla.
Tres de las sillas las ocuparon Felicidad, Alegría y Amor, eran divertidos y simpáticos, apenas llegaron, el silencio reinante dejó de tener protagonismo, a veces se preocupaban por Sentimiento, cuando se alejaba en busca de malas compañías y regresaba confundido…
Comienzo comunicó que ya era hora. Murmullos, discusiones, recuerdos, risas, reproches y algún perdón flotando en el aire, girando alrededor de una silla que había quedado vacía y que ninguno de los presentes ni ausentes deseábamos que se ocupara.
Si bien todos éramos conscientes que tarde o temprano la puerta se abriría para dar lugar a quien nunca faltaba a la cita. Confieso que ella fue, es y será siempre mi enemiga invencible, pero les aseguro como que mi nombre es Vida que lucho y me desangro por ganarle las batallas.
Mientras tanto, como dice un poeta que a veces me nombra: de vez en cuando invito con un café y estoy tan bonita que…da gusto verme.

TEXTO PUBLICADO EN "De puertas y ventanas"

UN GATO por PATRICIA OYOLA

2012-01-02T07:33:00.001-03:00

EL gato, espera a que salga la luna. Inmóvil, el felino, piensa en un resumen de los hechos ocurridos ese día. Los dirá, con la luz del faro de la reina que, plateada, deslumbra el oscuro cielo. Se adormece.
Conversan en un idioma secreto, personal, que tan sólo ellos entienden
En la tierra, las ventanas están cerradas, duermen. Esconden secretos de los hombres. Dolores compartidos y sueños segmentados.
Sólo el gato sabe las respuestas a los interrogantes de su amiga. Esta quieto, expectante, como una esfinge.
La luna aparece. A lo lejos se escucha la música de un piano, que marca las horas. Se abre una puerta a la noche.
Él, alegre, maúlla.

DESPEDIDA DEL AÑO TALLER del CENTRO CULTURAL CINE LUMIERE

2011-12-19T20:26:00.011-03:00

LA PUERTA OSCURA por MARCELINO NAVAILLES

2011-12-18T00:02:00.002-03:00

Cuando se me cruzó, lo noté muy excitado. Después de ese encuentro no volví a verlo.
Al principio atribuí todo a la casualidad, pero luego me incliné a creer que Bautista presagiaba algo y al menos deseaba dejarme su testimonio, quizá con un deseo oculto de torcer el destino.
Sus palabras siempre me inclinaron a sospechar con optimismo una posible vida en el más allá y con esa secreta esperanza me dispuse a escucharlo.
Marce-me dijo- todo ocurrió una noche, pero no estoy seguro si soñaba o era un estado de vigilia próxima a la ensoñación. Todos los recuerdos son muy vívidos. Son más nítidos, te juro, que los de la niñez.
Me encontraba flotando en un espacio rodeado de manchas multicolores equidistante de mí. Despedían una luz de colores inimaginables que estaban en esas superficies traslúcidas y daban una densidad colorida a todo el espacio que podía yo recorrer en todos los sentidos sin alcanzar nunca sus límites. Resultaba indeterminado pero indiferente. El poder trasladarme con sólo desearlo, sin esfuerzo, rotando sobre mi mismo, en un ambiente que imaginé esférico, sin saber ni importar si subía o bajaba, me daban una felicidad desconocida al sugerirme pensamientos inexpresables.
En mi interior escuchaba una música que era una polifonía, incluía todas las melodías que alguna vez soñé. Todas sonaban simultáneas pero yo las escuchaba con una desconocida capacidad como para gozarlas por separado. Es casi imposible poder explicártelo.
Percibí una mezcla de perfumes que superpuestos eran como uno solo y todo esto sumado a la tibieza del ambiente llevaban a mi mente a no poder desprenderse de esa realidad inmediata, de ese aquí y ahora que me mantenía muy despierto El tiempo parecía eterno, no fluía. Todos los instantes eran uno solo.
En un momento entrecerré mis ojos y ocurrió algo que me pareció tan real como lo que estaba viviendo. Al abrirlos creí despertar. Estaba acostado en una camilla y a mi lado había alguien que me invitaba a levantarme mientras me hacía un gesto de que guardara silencio. Incorporado y sorprendido aún, me tomó del brazo y me llevó hasta una puerta y al abrirla, mientras sonreía me invitó a salir. La luz del ambiente exterior me cegó al principio, pero repuesto comencé a caminar. El ruido era ensordecedor. Bocinazos, gritos, repiqueteos. La gente pasaba a raudales a mi lado, sin mirarme, sin tocarme. Me sentí invisible. La calle, las veredas, eran grises, como las casas, los edificios, los autos , las ropas. Los colores se asomaban tímidamente agrisados. Aún el cielo parecía rojizo y me sentí solo en el tumulto. La ansiedad comenzó a invadirme y se transformó en angustia y no resistí más. Todo se oscureció. Perdí la conciencia y al recuperarla me encontré nuevamente flotando en el ambiente placentero multicolor y supe que la visión anterior había sido una pesadilla. La paz volvió a envolverme, salvo que ahora percibí algo debajo. El sentido hacia abajo cobró existencia. Había un estrechamiento del espacio envuelto en una bruma purpúrea que terminaba en una oscura puerta dispuesta en forma horizontal, cuya visión me pareció ominosa. Sospeché que detrás se ocultaba la pesadilla angustiante o peor aún, la nada. Entonces supe que en algún momento debía atravesarla y que el paso sería irreversible.
Al tratar de relatarte estos hechos, comprendo con dolor la inutilidad de las palabras para reflejar lo que viví. Como diría algún poeta, todo resultó inefable. Si pudiese expresarme con un arte más abstracto, como la música, quizá me comprenderías.
Me agradeció por haberlo escuchado, pero la melancolía de sus últimas palabras dramatizó la evocación y antes de poder hilvanar un pensamiento para hacerle algún tonto comentario, se levantó y se fue. Ya no volví a verlo más. El diálogo que soñé murió en su monólogo.
Estuve tentado a escribir ese testimonio tan singular pero luego desistí, porque como Bautista, supe de la inutilidad de las palabras.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

PIEL DESNUDA por MARÍA ESTER MEZA

2011-12-17T00:07:00.001-03:00

No me digas que ya no te visitan
que el murmullo suave
no entra cauteloso a través de la ventana,
brazos abiertos hacia el mar
como queriendo peinar
los rizos que el viento dibuja en el agua.

No me digas que se ha detenido
el galope de tus latidos,
que el brillo alucinado de tus ojos se apagó
porque los sueños
ya no estremecen tu piel.

Pídeles que vuelvan
a darle calor a tu sangre
y sonidos a tu risa,
no cierres los postigos
espera...
con tu piel desnuda
acodada en el balcón.

Poesía publicada en "De puertas y ventanas"

ABRIR PUERTAS por RAQUEL MATUZ PEÑA

2011-12-13T18:31:00.002-03:00

Aún se despereza el sol en su cálido lecho, cuando Martina despierta. Es su primer día de jardín. Como toda novedad el hecho encierra ese halo de ilusión y misterio no develado. Es una aventura misteriosa, mezcla rara de fantasía y curiosa incertidumbre a descubrir.
Ansiosa y contenta a la vez, vive con alegría ese momento único e irrepetible. Su alborotado entusiasmo contagia. Media taza de leche chocolatada no bebida queda en el vaso.
Ya se ha puesto su flamante conjunto azul y ha colgado de los hombros sin ayuda, porque no la quiso las tiras de la mochila con la imagen de Kitty, que cubre su pequeña espalda. Dos prolijas trencitas la peinan y le dan un aire formal. Se siente grande e importante. Con un cálido abrazo y una sonrisa compinche se despide presurosa de la abuela.
Ya en la calle, nada la detiene. Camina apurada tomada de la mano de mamá y papá.
¡Al fin, llega! La vereda del jardín es un mar de niños. Le da gusto ver otros chicos, pero no los conoce y eso la inhibe ciertamente.
Una gran puerta de hierro cerrada, detiene su prisa y debe esperar. Enseguida se abre y entra. Al hacerlo, sus ojitos claros, color miel, brillan risueños ante los llamativos carteles con los personajes de sus cuentos favoritos. Globos, coloridas guirnaldas, payasos y juguetes, retractan la magia de un sueño infantil.
Pronto cambia su semblante. Con un beso, mamá y papá se despiden de ella y se van.
Sola, se encuentra frente a un mundo desconocido, lleno de extraños y siente ganas de llorar. La seño, atenta al menor detalle, lo nota, con ternura le da la mano y la conduce al interior de la salita.
-Vamos a jugar– le dice.
Con timidez se aferra a ella y se siente más segura.
Hoy, catorce años después y en su primer día de facultad, frente a la centenaria e imponente puerta de hierro, Martina evoca con dulce nostalgia aquel lejano momento y como antaño, experimenta la misma e inquietante expectativa. Más serena ya, pero con igual contenida emoción, ingresa al recinto junto al grupo de nuevos compañeros.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

PALABRAS AL CUBO Intervención en el Distrito Noroeste

2011-12-12T15:43:00.002-03:00

PUERTAS por NORMA MANZINI

2011-12-11T16:22:00.001-03:00

Hoy las puertas son blindadas, fuertes por la inseguridad en que se vive.
Antes las puertas si su material era madera, eran labradas, talladas, bellísimas.
Si eran de hierro, sus trabajos de orfebres, lucían y engalanaban la edificación.
Cuántas puertas habremos cruzado, unas lindas, otras más simples, pero cada una guarda un secreto de vida, de sus habitantes.
En una escuela secundaria daban clases en un gallinero y esa puerta era lastimera, sin embargo, nadie se quejaba por ello, ni los alumnos, ni de frío o calor, ni los grandes profesores que amaban su profesión y se esmeraban por enseñar.
Otras puertas son sublimes, pesadas, con esculturas, como las de las iglesias, que se abren para recibir a los jóvenes ilusionados que buscan la protección divina, para seguir juntos y felices.
Otras puertas se cierran detrás de alguien que se va para siempre y deja un halo de angustia en los corazones abandonados.
Otras se cierran porque esa casa va a ser demolida y se van, las pobre quién sabe adónde, a un desarmadero o a un volquete. Se sienten olvidadas y tristes porque ya no van a cumplir con el objetivo con que fueron hechas.
A algunas puertas, quisiéramos abrirlas de nuevo, pero de otras, no nos queremos ni acordar.
Pero todos tenemos una puerta que al cerrarse cobija a una familia. Simples seres humanos, tienen todo lo que quieren ahí, su mujer, su hombre, su hijo y su alegría de vivir.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

ABRIR Y CERRAR por BEATRIZ LEIBOVICH

2011-12-06T16:31:00.001-03:00

Todas las puerta y ventanas que abrí, y luego cerré en mi ya bastante larga vida, casi completa me llenan de orgullo, porque fueron etapas en las que siempre se cumplieron mis anhelos. Mis esperanzas y deseos desfilaron paso a paso, se iban cumpliendo en rutina.
No me di cuenta cómo se abrían las puertas y detrás mío se cerraban, dando pasos a nuevas experiencias, a nuevas aperturas, para introducirme consiente a veces y otras no, en mundos nuevos relacionados con mi edad de esas épocas de mi vida.
La ventana que se cerró fue la de mi madre y me dejó detrás de ella, nunca se volvió abrir, aunque era mayorcita me quedé esperando un retorno, que no se produjo.
Hasta este momento, estoy detrás de esa negra ventana en forma egoísta, pensando que un milagro tal vez se pueda producir, tan sólo un minuto, para que ella me escuche como lo hacía antes.
Seguiré esperando, es una ilusión que me ayuda vivir, me enseñó a crecer, me acompañará siempre.
Daríamos toda nuestra vida, si hiciéramos un relato, de lo que hemos cerrado o hemos abierto, todas las puertas y ventanas que se deslizaron en nuestro existir.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

LA PUERTITA DE LA NONA por LILIANA LAPETINA

2011-12-03T21:55:00.001-03:00

Era gordita, baja, de grandes ojos celestes. Pintaba su pelo de un insólito azul, objeto de sonrisas escondidas de sus nietos cuando volvía de la peluquería.
Era nuestro refugio cuando hacíamos travesuras, corríamos a “la casa de la Nona”, que nos esperaba con los brazos abiertos y nos llenaba de besos.
Pero había algo impenetrable a nuestra curiosidad: una puertita pequeña, del mueble del comedor. Ese mueble con copas, platos y manteles tenía una puertita con llave que nadie podía abrir. Era su secreto y nuestra incógnita. ¿Qué tendrá la Nona ahí adentro?
Fuimos creciendo respetuosos de su intimidad, hasta que un día la Nona nos dejó para siempre… Comenzamos a limpiar su casa, repartimos recuerdos, y sin pensar, dimos con una llave, ¡la de la puertita misteriosa! La abrimos con mucho respeto, como si desde algún lugar nos estuviera mirando.
Detrás de esa puerta estaba el pasado de la Nona. Fotos color sepia de personas que serían sus padres, nuestros bisabuelos, y niños con caras redondas y ojos claros, quizás ella y su hermano cuando eran pequeños. También cintas, flores secas, postales de su Italia nunca olvidada, la foto con el Nono recién casados. Algunas cartas con nostálgicas notas… Esa puertita encerraba sus primeros años, los que tuvo que reemplazar por otra vida en un país extraño, que le dio hijos y nietos que la quisieron, pero que no pudieron invadir esos días de niñez y juventud. En ese pequeño espacio atesoraba un terruño que ella sabía irrecuperable, detrás de un océano inexpugnable que ninguna nave cruzaría para llevarla. Quizás ni el Nono conociera su secreto deseo, volver a su Italia querida… Tantos años esperando abrir la puerta y ahora nos provoca no sólo las lágrimas de la ausencia, sino también la desazón de su anhelo incumplido.
Nos recuperamos pensando que ahora está en un lugar “muy hermoso”, como diría ella, caminando con “el Vieco” por un lindo jardín.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

LA PUERTA DEL EDÉN por ROSA GÁLVEZ

2011-11-30T18:43:00.002-03:00

Todo lo que hacía Aníbal, debía tener simetría y mantener un orden.
En su escritorio, los papeles prolijamente acomodados por tamaño, igual que sus libros.
Su placar estaba tan ordenado que parecía un fichero, incluso los sectores lucían pequeños y perfectos cuadrados con el nombre de las prendas que los ocupaban.
Mariela, su esposa, le recriminaba tanta perfección. No era necesario cortar en pequeños e iguales cuadrados las verduras y hortalizas cuando la ayudaba a cocinar ¿Por qué perder tanto tiempo y energía? ¿No era preferible emplearlos en ella? ¿ Por qué, o para qué tanto orden? ¿Por qué tener agendados todos los eventos, incluso los días dedicados al sexo? A estas preguntas Aníbal contestaba imponiendo nuevas normas, para vivir, según él, en perfecta armonía.
Hasta la decoración de su casa era minuciosamente estudiada y evaluada para que produjera esa sensación de simetría perfecta, por ejemplo, la puerta del dormitorio conyugal fue tema de discusión con Mariela; ella quería una sencilla, en cambio Aníbal pensaba que esa puerta al cerrarse, convertía al dormitorio en un santuario del amor. Para Mariela, era mucho el gasto que deberían hacer por el poco uso que tendría. Finalmente Aníbal impuso su voluntad: una imponente puerta adornó la entrada al dormitorio.
Esa noche Aníbal llegó sin avisar, había adelantado su regreso para sorprender a Mariela, quería premiarla por tanta paciencia; en sus manos llevaba un ramo de flores y los pasajes para el viaje que tantas veces ella le había pedido. Atravesó la puerta principal y se aproximó al dormitorio, abrió la puerta muy despacio.
Los policías no podían creer que alguien se hubiese tomado el trabajo de dividir en perfectos y pequeños cuadrados la puerta de la habitación, estos dispuestos en la alfombra marcaban el camino a seguir: el dormitorio, allí, en la cama, perfectamente acomodados, dos cuerpos, un hombre y una mujer, ni una arruga en las sábanas.
Otros cuadrados llevaban al baño, en el piso, el cuerpo de otro hombre con un arma en la mano, descansaba sobre una manta cuidadosamente doblada en cuatro, sólo unos pequeños pliegues a la altura de la cabeza donde había sido dirigido el disparo.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

LAS DOS HERMANAS, UNA Y OTRA por MARÍA ELENA FUSTER

2011-11-29T08:11:00.002-03:00

La joven Una abría la puerta de su casa de par en par y salía al sol y al viento que le arrebolaban las mejillas y el viento, indiscreto, le levantaba la pollera que dejaba ver sus piernas fuertes y bien torneadas, acostumbradas a correr por las calles del pueblo gozando de su libertad.
Otra, encerrada en la casa sin poder salir, veía detrás de la ventana pasar la vida de los demás, a cada cual, figuraba en su delirio, una existencia que sólo habitaba en su imaginación pero, cada vez que Una salía, Otra, con sus ojos achinados por el rencor miraba, por las rendijas casi cerradas, como se perdía en la distancia la silueta de su hermana, para ella no existía otra vida fuera de su entorno, vivía en su propio universo.
Cada día que pasaba la mente de Otra, fue oscureciendo más y más; el mundo de afuera visto desde el ventanal ya se le había hecho insoportable, comenzó a odiar ese hueco, testigo mudo de un mundo opresivo, revulsivo y a la vez fascinante, misterioso al cual ella no podía integrarse por estar impedida.
Su punto de observación había cambiado, ya no era la vidriera y lo que ocurría detrás de ella lo que más le importaba, ahora era ese paso cerrado, de madera maciza y lustrada donde se reflejaba su figura contrahecha, a quien veía como su antagonista.
El ir y venir de su hermana la ofuscaba, esperaba con impaciencia que se abriese esa abertura y poder escudriñar en el hermoso rostro de Una y con obsesión, trataba de descubrir las señales y sensaciones que la adolescente traía desde la calle.
. Veía Otra como día tras día la joven se transformaba, comenzó a imaginar en que empleaba Una, las horas que estaba fuera de la casa, desde el momento en que su hermana salía hacia ese universo desconocido y lleno de atajos.
Sufría hasta el instante mismo en que oía la llave en la cerradura, volvía a abrirse el portón de la casa y aparecía la muchacha.
Otra sentía que día a día caía en un pozo depresivo y al sentir la presencia de Una detrás de la oquedad, aguzaba sus sentidos, sentía que la puerta, inteligentemente oía lo que ella murmuraba y que leía sus pensamientos y sabía, aún cerrada, lo que ella hacía a escondidas tratando de engañarla
Al ver aparecer a Una, con la cara encendida en rubor, agitada e inmensamente feliz, un cúmulo de emociones encontradas, desatadas en su interior, despertaban en ella sentimientos desconocidos de forma visceral que le provocaban temor.
Una entró como siempre, alegre y feliz, al cerrar el paso y darse vuelta hacia el interior vio a su hermana esperándola, la sorpresa la paralizó, en su cara se dibujó el desconcierto, creyó ver un destello aciago en sus ojos pero, duró sólo un segundo, la sonrisa brilló en la carita dulce de la pequeña jovencita, dio unos pasos hacia ella, jamás hubiese imaginado las tormentas debocadas en el interior de esa desdichada criatura.
Otra a su vez, la miró con desesperación y al ver la felicidad reflejada en su semblante y la imagen de la niña extendiéndole los brazos con tanta ternura, sintió que dentro de su ser se libraba una batalla contradictoria e inexplicable de violencia y algo presintió la pobre mujer entre las sombras de su lucidez, que eso, tan horrible y maligno comenzaba a derretirse como hielo expuesto al calor de una llamarada.
Se encontraron los ojos de las dos hermanas.
Otra bajó su mirada por miedo a que Una adivinase sus pérfidas intenciones y sacudió su cabeza.
Los fantasmas que poblaban su mente se fueron alejando y una cierta claridad se fue instalando entre las brumas de su conciencia.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

EL PORQUÉ por IRENE ESCOBÉS

2011-11-28T09:51:00.001-03:00

Una ventana abierta, frontera entre dos universos disímiles. Aleteos de cortinas al viento, latiendo acompasadamente con cada hoja de almanaque que pasa.
La misma abertura tiempo después, punto de intersección de dos mundos que se encuentran y entrelazan. Una mutua elección. Un solo rumbo.
Certero el destino se cuela un día por ese mismo ventanal. Arrebata uno de aquellos entes de su sueño de armonía y lo lleva lejos, convirtiéndolo en polvo de estrellas, devolviendo al cielo el equilibrio perdido.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

FUGAZ TRANSPARENCIA por MABEL DÍAZ

2011-11-26T18:25:00.001-03:00

Carolyn despertó sobresaltada de una horrible pesadilla, de la cual sólo se acordaba del principio, donde un misterioso movimiento de las cortinas dejaba entrever el rostro de un desconocido, suficiente para que mirara con recelo hacia la ventana.
Pero al instante se burló del miedo, todo había sido un mal sueño, se dijo y su corta edad le permitió olvidarse con rapidez del tema.
Amanecía, una enorme y brillante estrella acaparó su atención, tanto que tuvo deseos de tocarla con las manos, por ese motivo brincó la ventana, atravesó veredas, calles y patios. Provocando el ladrido de los perros y el seseo erizado de los gatos, asustados por su repentina presencia, que ella festejó sofocando la risa.
Amanecía, atrapada en la luz que emitía el asteroide, anduvo intrépida hasta alcanzarla. Alguna vez cuando era más pequeña, tuvo la utopía de que el cielo era una cubetera gigante, llena de trocitos de hielo y esa lúdica imagen, proyectada a través del tiempo, le causaba escalofríos, pero una vez allí pudo comprobar lo contrario, que el hábitat de la estrella no era de hielo, su centro se componía de una suave pompa de algodón con puntas de nylon.
Unas niñas se encontraban en el lugar, al notar su presencia, se acercaron cordialmente a ella y la invitaron a unirse a sus juegos, así estuvieron durante un tiempo indescifrable, saltando y corriendo, hasta que un tironcito en el corazón le recordó a su madre, la extrañaba y aún dichosa por su descubrimiento nocturno buscó el camino de regreso, de la pesadilla, no se acordaba ni el principio.
Pronto divisó su calle, su patio, su ventana, quiso abrirla y no pudo, llamo a su madre y no obtuvo respuesta, a pesar de que podía verla, claramente, a través del vidrio, mirando esa estrella que comenzaba a desaparecer con la luz del sol.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

PUERTAS CERRADAS por FRANCO COMETTO

2011-11-25T07:57:00.002-03:00

Puertas cerradas, cerrojos inquebrantables.
Cuántos misterios tras aquel par de ojos
azules y tímidos.
Empañados por un temor quebradizo,
enfrentando un presente a medias,
un futuro armado a retazos.

Cuántos silencios tras esos labios
que mientras más hablan, más ocultan.
Cierran sus puertas, tirando la llave
por la borda…
Y naufragando.

Puertas cerradas, tristes persianas.
Cuánto desorden en este corazón.
No sabe entregarse ni esconderse,
ni arriesgarse ni perderse.
Y vuelve al vacío…
A la habitación oscura, persianas bajas
y alguien tras la puerta,
golpeando por entrar

Poesía publicada en "De puertas y ventanas"

DANZANDO EN LA PUERTA Y LA VENTANA por LEONOR CIERI

2011-11-24T21:34:00.002-03:00

El viento apuraba mis pasos
junto a las hojas,
secas, amarillas, que tristes caían
y dejaban desnudas las ramas.
Porque llegó el otoño
volaban alto con el viento,
livianas ellas
no podían detenerse.
Dos árboles delante de una casa
sólo dos, mostraban sus ramas
con sus hojas todavía
colgadas de ellas.
Con la luz del sol.
se reflejaban sus sombras
en la puerta y la ventana cerradas.
Se movían al compás
de las ráfagas del viento
y parecían bailarinas danzando
un vals.
El sol se durmió
y en el escenario se bajó el telón.

Poesía publicada en "De puertas y ventanas"

EL VENTANAL DE LA SALA por EDUARDO CAPPELLACCI

2011-11-23T21:28:00.001-03:00

La sala resultaba, por lo menos, perturbadora. Había algo. Imperceptible, indecible. Por eso mismo inquietante. Cada vez que se ingresaba al lugar el ánimo se sobrecogía; las vísceras se constreñían (el estómago, manifiestamente); la razón vacilaba insuficiente. Sólo al salir se recuperaba la compostura, que llegaba adherida a la primer inhalación del aire exterior a la sala. El ventanal daba al norte; el sol, la luminosidad perseverante, no mejoraban el ambiente
Desde hacía casi cuatro años, todas las mañanas instalaban a Narcisa frente a la ventana de la sala. En realidad hacía poco más de tres años, porque fue cuatro meses después del ataque que al tío Anselmo se le ocurrió que era buena idea poner a Narcisa frente al ventanal y las ocurrencias del tío Anselmo no se discutían, se ejecutaban. Así que, desde hacía poco más de tres años todas las mañanas Narcisa se instalaba en el mismo sillón mecedora, cada día con un camisón distinto y con más o menos abrigo según fuese la sensación de frío de quien le ayudara a vestirse.
Narcisa no hablaba. No tomaba ninguna iniciativa. Tampoco ofrecía resistencia. Si alguien le tomaba la mano y tiraba suavemente de ella, Narcisa se levantaba y se dejaba conducir a la mesa, a la cama, al baño o al lugar que correspondiese. Porque después de poco más de tres años un protocolo, instituido por la costumbre, se cumplía a rajatablas.
Nadie sabía que tenía Narcisa. Los que la conocíamos de tantos años de convivencia, teníamos nuestras sospechas. Nunca nadie se animó a expresarlas. A mí me hacía acordar a ese abuelo de una novela (creo que era de un uruguayo) que se hacía el mudo para que no lo molestaran. Lo cierto era que desde el ataque Narcisa quedó en suspenso y su vida se instaló frente al ventanal de la sala.
La mirada fija, el cuerpo estático. Nunca pude precisar si sus ojos atendían a los gruesos cristales bordeados por esmeriladas flores, o si, quizás, buscaban alguna crónica, alguna biografía, alguna objetividad más allá del límite que el cerrado vidriado imponía.
Todos en la casa sabíamos que Narcisa moriría frente al ventanal de la sala.

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

EL PRIMER PASO por SILVIA BALBUENA

2011-11-22T23:28:00.002-03:00

Tomados de la mano miraron la puerta, se sonrieron. Él la levantó en sus brazos y el vestido de novia se desparramó en el aire como sus sueños y sus buenos deseos. Abrieron la puerta. La imagen de vacío que se les presentó los inmovilizó. ¿De dónde sacarían fuerzas para comenzar una nueva vida con tan duro augurio?

Texto publicado en "De puertas y ventanas"

ELLA Y YO por GRACIELA RODRÍGUEZ

2011-11-20T11:25:00.001-03:00

Ahora en esta hora inocente yo y la que fui nos sentamos en el umbral de mi mirada.

ella permanece a mi lado sin decir palabra, permitiendo que el viento refresque su rostro

y la lluvia se deslice por su piel sin que ninguna arruga la detenga en su camino.

Ella estuvo siempre y ahora regresa con su juventud insolente, con sus ojos jóvenes,

con sus sueños intactos, con sus mañanas traslúcidas

Yo y la que fui, estamos sentadas en el umbral de mi mirada

mientras el tiempo nos invita a bailar la última danza.

Vacuidad por Mabel Dìaz

2011-11-15T16:23:00.000-03:00

Con los bordes deshilachados,

cuesta mucho volar.

Tengo miedo que el todo,

se consuma,

en el comienzo.

2011-11-15T10:29:00.004-03:00

Felicitaciones a Olga Valdéz, Liliana Sosa, María Elena Fuster y María Cristina Zamora por haber sido seleccionadas para integrar la antología poética "La lenta obsesión" de la Editorial Dunken. Estamos muy contentos y orgullosos por este nuevo reconocimiento.

ZAPATITOS DE CHAROL de MARÍA ESTER MEZA

2011-11-07T14:10:00.004-03:00

Zapatitos de charol, botellita de licor... en el umbral de la puerta de casa, pollerita tableada, zapatos guillermina y zoquetes, las trenzas de la mañana casi deshechas y la tarea por hacer. Un dulce sabor me inunda la boca de la memoria. La rayuela en la vereda, las risas y los saltos a la cuerda.

Botellita de licor, petaca en el bolsillo, botella en la alacena, en la mesa de luz, en el mueble del comedor. Sabor quemante y amargo del alcohol que se desliza por mí garganta barriendo dolores, dejando el procaz e inagotable impulso de volver a beber una vez y otra más, mientras caigo en el blando chantaje del vicio.

Al despertar el mundo sigue inmóvil y sordo…zapatitos, botellita.

CUANDO LA NOCHE LLEGA por MARÍA ELENA FUSTER

2011-11-05T23:45:00.000-03:00

Cuando la noche llega,
en el viento regresan voces,
penetran en mí,
dejan huellas en mi alma.

Pero el fuego arde en secreto
en la hoguera de mi corazón,
de ese montón de cenizas aún tibias
brotaron doradas mariposas.

Se echaron a volar, sonrojadas,
en el cielo trasnochado,
libres, como el viento, libres,
afuera los jardines gemían.

Las voces sosegadas
de los que me amaron, se alejan,
en la noche solitaria y tibia
se encienden plenos los recuerdos.

LOCURA por LILIANA LAPETINA

2011-11-01T18:26:00.002-03:00

Viajera sin tiempo
desnuda de amor en el desierto vano
busca luz para su corazón vacío
La noche le llena el alma
la tristeza desborda en palabras de la boca
su mirada se pierde donde el sol muere
su mente sin razón
arma fragmentos de vida
buscando el aliento final, irremediable…

NUESTRA SALUD por BEATRIZ LEIBOVICH

2011-10-31T09:41:00.002-03:00

Hagamos de cuenta que cada uno de nosotros,
hemos plantado un árbol frente a nuestro domicilio.
Nos da oxigeno, nos da sombra, es entonces salud.
La salud que nos brinda nuestro árbol es una gran riqueza
entonces pienso que debemos:
cortejar, galantear, y ostentar por nuestra buena salud.
Sentirse bien es un privilegio.
Cuando llueven los ojos de dolor y la noche se convierte en día, debemos regresar.
Brindemos con alegría para que retorne la buena salud, mientras la vida
va estremeciéndose entre destellos del día a la noche.
Brotemos como el árbol en agosto aunque pierda las hojas en marzo.
No pidamos nada especial, el árbol sólo nos pide riego, un poco de agua cada día.
Imitémoslo, pidámosle a la vida un poco de agua para no abandonar nuestra buena salud.
Y el corazón se acelera, y el cerebro no confunde.
La vida tiene sabor, perfume, color, música,
se puede tocar y alimentarse con ella
Aceptemos entonces la carta de recomendación que nos da nuestra existencia,
sentémonos a descansar cuando nuestro árbol florezca en primavera
y... viva la buena salud

ASOMATE por IRENE ESCOBÉS

2011-10-30T09:54:00.000-03:00

“Cuando una puerta se cierra, otra se abre.” Creo que a nadie se le ocurrió decir lo mismo de una ventana, porque no es habitual andar por ahí, saltando ventanas para entrar a un lugar. La ventana se abre o se cierra a una multiplicidad de opciones y es una alternativa menos comprometida de acceso a un lugar. Podés quedarte afuera y mirar desde allí qué pasa dentro sin intervenir para nada en lo que pase, como un mero espectador. La ventana te da esa oportunidad, pero la puerta, no.
La puerta te empuja a la formalidad de lo inmediato. Una vez que se abre, no te queda otra que entrar y ser parte del asunto o desertar y salir corriendo, a riesgo de ser visto y tomado por alguien que no está en sus cabales.
Las cosas cambian si donde estás es adentro. La puerta sigue siendo inexorable. Sólo pasa quien vos elijas. La ventana, en cambio, admite parcialidades. Cuando la ventana es tuya, vos también podés elegir qué hacer. Podés dejarla cerrada, pero bien cerrada como para que no se filtre el más mínimo rayo de luz o cerrarla a medias, de manera que una tenue luminosidad inunde el interior como una ligera esperanza. Podés abrirla y cubrirla con una tenue cortina que te devuelva una vaga imagen de lo que ocurre en el exterior y que a su vez deje ver de tu interior, sólo sombras y figuras difusas o abrir sus hojas de par en par para que el afuera entre raudamente y tus idas y venidas se reflejen transparentes desde la acera.
Y ahora, decime … ¿cuál es tu ventana?

HAGA SU PROPIA VENTANA por MARCELINO NAVAILLES

2011-10-23T17:37:00.003-03:00

Una ventana no es más que un orificio de tamaño y forma variables limitado en sus contornos por una pared. Es tan sencilla su construcción que nadie debe estar privado de poseer una. Pero ¿Cómo hacerla? Siga las instrucciones
Consiga un trozo de espacio desprovisto de todo material contaminante, ubíquelo en un lugar de su preferencia y proceda luego a limitar sus contornos utilizando materiales tales como ladrillos, chapas, cartón, aluminio o simplemente tela. Si no dispone de los materiales enumerados utilice lo que se le antoje. El objetivo de establecer límites al espacio disponible es para poder definirlo como ventana.
Finalizado el trabajo, colóquese de modo que la semirecta perpendicular a la ventana atraviese su entrecejo y el centro geométrico del espacio contorneado.
Esto debe hacerse a fin de poder apreciar las imágenes manteniendo la armonía del observador centrado. Si no entiende no importa, pero hágalo así.
Ahora que ya dispone de su propia ventana, puede trasladarla a donde guste y observar todo aquello que le venga en ganas. Pero ¡OJO! No se deje engañar por aquellos que pretenden venderle cerramientos con pretextos de aumentar su confort. ¡Qué nada impida la visión pura de las imágenes! Vidrios, cortinas, celosías, superficies reflectantes sólo sirven para deformar la percepción de las imágenes. Algunos hacen su ventana pero luego la cierran y prefieren ver lo que otros le cuentan que ven a través de las suyas y existen también los que se encuadran en lo patológico que una vez cerrada la ventana encienden una luz del otro lado y se sientan a ratonearse imaginando vaya a saber qué.
Ud. dirija su ventana enfocando todo cuanto guste sin límites ni censuras. Por suerte, vivimos épocas en que no arriesgamos la vida por ejercer este derecho y así poder darle una libre interpretación a este complejo y misterioso fenómeno llamado vida.
Ultimo consejo: utilice su ventana en forma reversible. No requiere mayor inversión, sólo tómese la molestia de atravesar la superficie del espacio encuadrado y observe las imágenes desde el otro lado respetando las reglas ya estipuladas. Eso le permitirá enriquecerse en experiencia, comprensión y tolerancia además de otros valores. Un capital nada despreciable para quienes pretenden ejercer su condición humana.
Y recuerde: su ventana vale tanto como la de cualquiera. Y cuando pueda escriba sobre lo que ve. No se amilane por haber cometido el error de tener hijos que no lo valoren; la vida a veces compensa con los nietos.

LA CITA OBLIGADA por GRACIELA ZECCA

2011-10-12T16:36:00.000-03:00

Cruzar esa puerta color rosa, le permitía a ella entrar en un mundo mágico y único.

Deseaba fervorosamente que pasaran veloz los últimos minutos de clase, para huir presurosa del colegio hacia la gran casona y refugiarse lejos de la monotonía del hogar, de los desencuentros y las penosas ausencias, que tanto le dolían.

Con la misma ansiedad de ella por llegar, del otro lado de la puerta alguien también esperaba su presencia, para introducirla en el pasadizo fantástico de las emociones del que disfrutaban juntas.

Los libros, cientos de ellos acomodados prolijamente en la amplia biblioteca de la sala principal también aguardaban por esas manos y esos pares de ojos que se posaran en ellos.
Un ritual obligado, una cita que ni la merienda podría interrumpir, por más que el hambre hiciera hablar a sus panzas.
La niña absorta escuchaba fragmentos de historias sobre héroes salidos de otros mundos. Para luego improvisar en grandes hojas blancas la ilustración de casa historia contada. Cada momento era nuevo e irrepetible. Desde sus primeros garabatos en las paredes con los crayones que la abuela le trajo de Europa.
Esa misma mujer que con la espalda encorvada y arrugas en la frente le había enseñado a tomar un pincel y expandir un arco iris en la paleta.
Era la hora de ellas, sin reclamos, sin atenciones hacia los demás. Las dos emprendían un vuelo tan elevado que se les hacía difícil tocar tierra. Y cuando la tarde iba cayendo, y la luna comenzaba su reinado sobre el cielo oscuro, era el tiempo de marcharse.
Las paredes eran testigos de esos momentos desgranados entre letras, música y pinturas.
Un mundo del que difícilmente las dos podrían escapar.

Pero el tiempo pasó, y solo la ausencia de su abuela que emprendió el más largo y triste de los viajes, rompió con la cita diaria.

Hoy la niña es un mujer madura, que se detiene frente a la casa que fue de sus abuelos y revive con la misma emoción de aquellos años, los recuerdos del pasado.
Sabe que tras esa puerta rosa, ahora desteñida por el paso del tiempo, alberga en su interior demasiada nostalgia que le duele el alma. Pero vale la pena, aunque sea muy fuerte, saber que la abuela permanece en su memoria, y cuando toma un pincel, es como todas las tardes tras esos muros, levanta vuelo, mientras los demás esperan su regreso.

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE ROSARIO EN EL DISTRITO

2011-10-09T16:38:00.010-03:00

XIX Festival Internacional de Poesía en Rosario

Sábado 24 de octubre de 2011

Distrito Noroeste – Rosario

Silvia Alicia Balbuena

Hay en el aire algo especial. ¿Son aromas? ¿Son sabores, olores, colores?

Hay una musicalidad de voces. La de la poetiza guatemalteca Rosa Chavez leyendo en su lengua indígena maya y en la nuestra española sus poesías llenas de encanto, de música, de voces de la naturaleza y de sus antepasados. Recogiendo la espiritualidad de su bisabuela. Invocando a sus ancestros y sus legados. Y la del poeta uruguayo Gustavo Wojciechowski, quien con una impostación de voz y una gestualidad de actor nos introduce en un mundo no percibido de visiones de letras y palabras.

Sí. Hay musicalidad en el aire, la de las palabras y los poemas. Y son precisamente éstos los que llenan el aire de colores, sabores, aromas, texturas, sonidos…

Y en ese aire especial, se puede dar un intercambio cordial de voces. Las de los coordinadores de la jornada Marcela y Fabrizio, que también dan con su espíritu un encanto especial. Y las nuestras, la de los asistentes, que pueden brindar y devorar palabras.

CUANDO UNA PUERTA SE ABRE por IRENE ESCOBÉS

2011-10-02T22:01:00.001-03:00

Puerta, ventana, ventana. Las ruedas golpean inclementes el suelo y el transporte se tambalea peligrosamente.

Puerta, ventana, puerta. La gente hacinada cuelga y se deposita donde puede. Los párpados pesan buscando regularidades inexistentes. El traqueteo del colectivo se intensifica a medida que transita por el pavimento roto y ondulante.

Tapial, portón, otra vez puerta, ventana y ventana. El cansancio me vence y quedo dormida. Sueño con miles de puertas y ventanas que en un loco baile se unen y se separan. De repente paran de girar y regresan a los muros. Ahora se yergue una única puerta que se abre sorpresivamente frente a mí, me abduce y me arroja con brutal estrépito.

Despierto como de una resaca con mi cara pegada al pavimento.

INSOMNIO por MARÍA ESTER MEZA

2011-09-25T21:04:00.001-03:00

El sonido monótono

exacto y sosegado

del reloj,

el borboteo de la pecera

con su silencioso habitante

insomne e indiferente,

el crujir de algún mueble

desperezándose...

y mi soledad

paradójica compañía

en la oscuridad disfrazada de luces

que me espían desde la ventana.

Ovillada en el sillón

espero la mañana

mientras los fantasmas de la noche

desfilan en un aquelarre

incesante y mudo.

A MI BEBÉ por EZEQUIEL MIERE

2011-09-21T20:36:00.003-03:00

Te acuna la curva de un cuarto menguante

y a esta serenidad particular

la transcurro yo leyendo tus líneas

porque tú, niñito, estás escrito en verso.

Tu mano me aprieta el dedo

y me abraza el corazón.

La brasa de un latido se despega de tu pecho

Y enciende también la oscuridad velada.

Con su silencio te acaricia la medianoche.

Descansan al fin las cigüeñas de papel

sobre aquel escritorio sobre el que naciste por vez primera,

hace ya mucho tiempo

09.09.2011 Ezequiel (tu papá)

2011-09-16T13:52:00.003-03:00

PROGRAMACIÓN

…………………………………………………………………………………………………………

MIÉRCOLES 21

…………………………………………………………………………………………………………

Bar Pasaporte

La previa

23.00

Ana María Falconí (Perú), Luis Felipe Fabre (México), Niels Frank (Dinamarca), Felipe García

Quintero (Colombia), Jessica Freudenthal (Bolivia), Laura Solórzano (México), Nora Hall

(Rosario), Sonia Scarabelli (Rosario), Amanda Poliester (Rosario)

Coordina: Alejandra Méndez

…………………………………………………………………………………………………………

JUEVES 22

…….…………………………………………………………………………………………………...

CC PARQUE DE ESPAÑA

Túnel 3

18.00

Apertura de la feria de editoriales

Teatro Príncipe de Asturias

18.30

Palabras inaugurales de Martín Prieto (Director del CC Parque de España), Horacio Ríos

(Secretario de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario), Chiqui González (Ministra de

Innovación y Cultura de la Provincia de Santa Fe)

19.00

Lectura

Hugo Gola (Santa Fe)

19.30

Lectura

Carolina Musa (Rosario), Fernando Acosta (Formosa), Santiago Alassia (Rafaela)

Túnel 4

19.30

Raúl González Tuñón en España

Diálogo de Julia Miranda y Adriana Astutti

20.30

Lectura

Leonel Lienlaf (Chile) y Nicole Brossard (Canadá)

21.00

Teatro

Tejido abierto/Tejido Beckett, dramaturgia y dirección de Jorge Eines, sobre textos y personajes de

Samuel Beckett

…….…………………………………………………………………………………………………...

CC BERNARDINO RIVADAVIA

Sala Olga Cossettini (entrepiso)

19.00

Lectura

Liliana Ancalao (C. Rivadavia), Juan Dicent (R. Dominicana), Ana María Falconí (Perú), Felipe

García Quintero (Colombia)

20.00

Recital musical

Alejandro Balbis (Uruguay)

…….…………………………………………………………………………………………………...

Biblioteca Argentina Dr. Juan Álvarez

10.00

Clínica de poesía a cargo de Damián Ríos

…….…………………………………………………………………………………………………...

OTROS ESPACIOS

La Granja de la Infancia

10.00

Cuentos y susurros

Jessica Freudenthal (Bolivia)

Coordina: Equipo del Tríptico de la Infancia

Colegio Internacional Parque de España

11.00

Poeta en la escuela

Carlos Pardo (España) y Laura Solórzano (México)

Coordina: Virginia Russo

CMD Sur “Rosa Ziperovich”

15.00

Trueque de lectura

Mayra Oyuela (Honduras) y alumnos del taller

Coordina: Lidia García

Instituto de Recuperación de Mujeres de Rosario Unidad 5

16.00

Entrevista a Edgar Pou (Paraguay)

Programa de radio a cargo de las internas (Aire libre, 91.3)

Coordina: Graciela Rojas (ONG: Mujeres tras las rejas)

Asociación Vecinal Güemes

17.00

Lectura en la vecinal

Luis Felipe Fabre (México) y Florencia Milito (Rosario/EE.UU.)

Coordina: Gabriela Giosa y Ana Alzugaray

…….…………………………………………………………………………………………………...

Ivan Rosado

23.00

Lectura y performance

Fernanda Laguna (Buenos Aires), Marina Yuszczuk (Bahía Blanca), C. Monti (La Paz), Paula

Soruco (Jujuy), Lalo Barrubia (Uruguay/Suecia), Damián Ríos (Concepción del Uruguay/Buenos

Aires)

Coordinan: Ana Wandzik y Maximiliano Masuelli

…………………………………………………………………………………………………………

Centro Cultural Lapacheta

23.00

Micrófono en mano

Elena Anníbali (Oncativo), Victoria D’Antonio (San Marcos Sierras), Edgar Pou (Paraguay), José

Villa (Buenos Aires), Natalia Litvinova (Bielorrusia/Buenos Aires), Carlos Pardo (España)

Coordina: Alejandra Méndez

…………………………………………………………………………………………………………

VIERNES 23

…….…………………………………………………………………………………………………...

CC PARQUE DE ESPAÑA

Túnel 4

17.00

Ferias y editoriales independientes

Miguel Angel Petrecca (Gog y Magog, Argentina), Fernando Acosta (Ñasaindy,

Argentina), Edgar Pou (Felicita Cartonera, Paraguay), Gustavo Wojciechowski

(Yaugurú, Uruguay)

Coordina: Gervasio Monchietti (Tropofonía, Rosario)

Teatro Príncipe de Asturias

18.00

Lectura

Julia Sarachu (Buenos Aires), Fabián Iriarte (Mar del Plata), Jana Putrle Srdic (Eslovenia)

19.00

Lectura

Elena Anníbali (Oncativo), C. Monti (La Paz), Marina Yuszczuk (Bahía Blanca), Fernanda Laguna

(Buenos Aires)

Túnel 4

18.30

Diálogo sobre Carlos Mastronardi

Claudia Rosa con Agustín Alzari

19.30

Diálogo sobre Jorge Leonidas Escudero

Javier Cófreces y Diego Colomba

20.00

Lectura

Luis Felipe Fabre (México), Luis Chaves (Costa Rica), Florence Pazzottu (Francia)

21.00

Lectura

Paula Soruco (Jujuy), Mayra Oyuela (Honduras), Natalia Litvinova (Bielorrusia/Buenos Aires),

Rosa Chávez (Guatemala)

…….…………………………………………………………………………………………………...

CC Bernardino Rivadavia

Sala Olga Cossettini (entrepiso)

19.00

Lectura

Niels Frank (Dinamarca), Carlos Pardo (España), Richard Gwyn (Gales), Markus Hediger (Suiza)

20.00

Recital musical

Leo Masliah (Uruguay)

…….…………………………………………………………………………………………………...

UNIDAD DE DETENCIÓN Nº III

10.00

Encuentro en la Unidad III

Poetas invitados del Festival e integrantes del taller literario coordinado por Susana Valenti

…….…………………………………………………………………………………………………...

Biblioteca Argentina Dr. Juan Álvarez

10.00

Clínica de poesía a cargo de Damián Ríos

18.00

Tributo a Raúl González Tuñón

“Los cuentos nos quedan bien”, a cargo del voluntariado de lectura La Hora del Cuento que

coordina Mónica Alfonso

…….…………………………………………………………………………………………………...

OTROS ESPACIOS

La Granja de la Infancia

10.00

Cuentos y susurros

Carolina Musa (Rosario)

Coordina: Equipo del Tríptico de la Infancia

CMD Sudoeste

10:00

Encuentro con poetas

Victoria D’Antonio (San Marcos Sierras) y Ana María Falconí (Perú)

Coordinan: Guillermo Martínez y Gabriela Giosa

Instituto Politécnico Superior “Gral. San Martín”

10.30

Poeta en la escuela

Luis Chaves (Costa Rica)

Coordina: Marcela Armengod

Colegio San Bartolomé de Rosario

11.00

Poesía y traducción

Daniel Samoilovich (Buenos Aires), Markus Hediger (Suiza), Fabián Iriarte (Mar del Plata)

Coordina: Paola Piacenza

Museo Municipal de Arte Decorativo Firma y Odilo Estévez

11.00

Antología personal

Mercedes Roffé (Buenos Aires/EE.UU.), Laura Solórzano Pérez (México), Richard Gwyn (Gales)

Coordina: Susana Rosano

CC El Obrador (Barrio Toba)

15.00

Encuentro con poetas

Leonel Lienlaf (Chile) y Liliana Ancalao (Comodoro Rivadavia)

Coordinan: Marcela Valdata y Ruperta Pérez

Biblioteca Pública Municipal “José Manuel Estrada”

15.00

Diálogo en la biblioteca

José Ángel Cuevas (Chile)

Coordina: Lidia García

CMD Oeste “Felipe Moré”

Escuela N° 514

15:30

Poetas en la escuela

Carina Radilov Chirov (Sunchales) y Natalia Fortuny (Buenos Aires)

Coordinan: Federico Tinivella y Lena Pino

…………………………………………………………………………………………………………

Centro Cultural Lapacheta

23.00

Micrófono en mano

Jana Putrle Srdic (Eslovenia), Juan Dicent (R. Dominicana), Tomás Watkins (Neuquén), Mayra

Oyuela (Honduras), Brane Mozetic (Eslovenia), Santiago Alassia (Rafaela)

Coordina: Alejandra Méndez

…………………………………………………………………………………………………………

SÁBADO 24

…………………………………………………………………………………………………………

CC BERNARDINO RIVADAVIA

Plaza Montenegro

11.00 a 13.00

Maratón de poesía

Con la participación de todos los poetas extranjeros, nacionales y locales invitados al Festival

.….…………………………………………………………………………………………………...

CC PARQUE DE ESPAÑA

Túnel 4

17.00

Panoramas de poesía latinoamericana

Leonel Lienlaf (Chile), Jessica Freudenthal (Bolivia), Luis Chaves (Costa Rica), Luis Felipe

Fabre (México)

Coordina: Cristian De Nápoli

Teatro Príncipe de Asturias

18.00

Lectura

Florencia Milito (Rosario/EE.UU.), Carina Radilov Chirov (Sunchales), Victoria D’Antonio (San

Marcos Sierras), Natalia Fortuny (Buenos Aires)

Túnel 4

18.30

Entrevista

Hugo Gola en diálogo con Diego Colomba

19.30

Entrevista

Nicole Brossard en diálogo con Sara Cohen

19.00

Lectura

José Ángel Cuevas (Chile)

19.30

Lectura

Nora Hall (Rosario), Liliana Ancalao (C. Rivadavia), Markus Hediger (Suiza)

20.30

Lectura

Daniel Samoilovich (Buenos Aires), Carlos Pardo (España), Niels Frank (Dinamarca)

21.30

Lectura

Damián Ríos (Concepción del Uruguay/Buenos Aires), Juan Dicent (R. Dominicana), Lalo Barrubia

(Uruguay/Suecia)

…….…………………………………………………………………………………………………...

Biblioteca Argentina Dr. Juan Álvarez

10.00

Clínica de poesía a cargo de Damián Ríos

…….…………………………………………………………………………………………………...

OTROS ESPACIOS

CMD Noroeste “Olga y Leticia Cossettini”

16.00

Encuentro con poetas

Rosa Chávez (Guatemala) y Gustavo Wojciechowski (Uruguay)

Coordinan: Marcela Prosperi y Fabricio Simeoni

Alianza Francesa de Rosario

18:30

Lectura y charla

Florence Pazzottu (Francia)

Coordina: Frédéric Davanture

…….…………………………………………………………………………………………………...

DOMINGO 25

…….…………………………………………………………………………………………………...

CC PARQUE DE ESPAÑA

Teatro Príncipe de Asturias

17.00

Lectura

Brane Mozetic (Eslovenia), Richard Gwyn (Gales), Tomás Watkins (Neuquén)

Túnel 4

17.30

Entrevista

Daniel Samoilovich en diálogo con Irina Garbatzky

18.30

Entrevista

José Ángel Cuevas en diálogo con Cristian De Nápoli

18.00

Lectura

Amanda Poliester (Rosario), Jessica Freudenthal (Bolivia), Edgar Pou (Paraguay), Felipe García

Quintero (Colombia)

19.00

Lectura

Irma Marc (Corral de Bustos), Gustavo Wojciechowski (Uruguay), Mercedes Roffé (Buenos

Aires/EE.UU.)

20.00

Lectura

Sonia Scarabelli (Rosario), José Villa (Buenos Aires), Ana María Falconí (Perú), Laura Solórzano

(México)

…………………………………………………………………………………………………………

LUNES 26 Buenos Aires

…….…………………………………………………………………………………………………...

Centro Cultural de la Cooperación

19.00

Lectura en Buenos Aires

Florence Pazzottu (Francia), Niels Frank (Dinamarca), Juan Dicent (R. Dominicana), Felipe García

Quintero (Colombia), Laura Solórzano (México), Rosa Chávez (Guatemala)

FESTIVAL DE POESÍA EN EL DISTRITO, POETA INVITADA

2011-09-06T19:06:00.000-03:00

ROSA CHÁVEZ

« volver

Nació en Guatemala en 1980. Poeta de origen Maya K´iche’, actriz de teatro y gestora cultural.

Ha publicado los poemarios Casa Solitaria (Editorial Oscar de León, Guatemala, 2005), Piedra abaj’ (Editorial Cultura Guatemala, 2009; Editorial Casa de Poesía, Costa Rica, 2009) El corazón de la piedra(Editorial Monte Ávila Editores Latinoamericana, Venezuela 2010),Quitapenas (Editorial Catafixia, Guatemala 2010).

Actualmente estudia en la escuela de cine y televisión Casa Comal y es parte del colectivo de artistas Caja Lúdica y del Movimiento de artistas Mayas Ri Akux Nikotzijan.

Su obra aparece en distintas revistas, memorias y antologías de festivales de poesía en Latinoamérica y Estados Unidos.

Ha sido invitada a compartir su poesía en países como México, Costa Rica, Chile, Ecuador, Perú, Colombia, Brasil, Estados Unidos, Noruega, España entre otros.

> Poemas

Dame permiso espíritu del camino
regalame permiso
para caminar
por este sendero de cemento
que abrieron en tu ombligo
por esta autopista de viento
que corta el silencio
permiso también a ustedes
pájaros que rompen el tímpano del acero
permiso piedras
permiso plantas
permiso animales que resisten en la neblina.
Dejame pasar camino
deja que esta rabia que desorbita mis ojos
se me salga en palabras dulces,
palabras finas, zarandeadas, reventadas,
dejame pasar
que mi voluntad no se pierda
dejame cruzar el barranco, la hondonada,
dejame por favor regresar a mi casa
antes de que los volcanes canten
antes de que el discurso de los cerros
escupa en nuestras bocas.

---

Mis ojos de tortuga triste delatan el cansancio
conozco el camino acuático que recorre mi sangre
en búsqueda de aguas tibias
voy despacio con nadie
quebranto los dientes de mis depredadores
en mi espalda la memoria de todas mis vidas juntas
soy una tortuga alucinada y melancólica.

---

Las piedras fuimos marcadas con hierro candente
quemados nuestros ojos
vimos con la mirada volteada
agujeros negros
tragándonos en la infinidad
la muerte chineaba nuestra desgracia
su perro lamía nuestras heridas
escupiendo
nuestra conciencia lacerada
ya el sabor de la tierra no era el mismo
los frutos caían antes de madurar
a escondidas fuimos creciendo
gota a gota en lo profundo de las cuevas
así fue como nos envolvió el silencio
del gran comienzo.

–––

Hacer el amor llorando
para calmarle la agitación al viento
para contrarrestar la soledad de la metáfora
y perderse en el misterio del placer adolorido
hacer el amor llorando
como una invocación de gemidos salados
un petitorio hacia los dioses
del movimiento del cuerpo y la retina
hacer el amor llorando
porque la desgracia no viene sola
porque nuestras fuerzas
devienen de un misterio indescifrable
como los pedazos de mar
que nos crecen en el cuerpo
hacer el amor llorando
para lavarle la cara a la desdicha
para olvidar los designios del mal tiempo
para limpiar la tierra de sus tristezas
hacer el amor llorando
porque resistirse a llorar y a hacer el amor
es un sacrilegio que no podemos permitirnos
como buenos descendientes
de la muerte y del cuchillo
hacer el amor llorando
porque necesitamos llorar

y necesitamos hacer el amor.

FESTIVAL DE POESÍA EN EL DISTRITO, POETA INVITADO

2011-09-04T22:57:00.001-03:00

GUSTAVO WOJCIECHOWSKI

« volver

Nació en Montevideo en 1956. Es poeta, editor y diseñador gráfico.

Ha publicado varios libros poesía entre los que se destacan:TIPOGRAFÍA, poemas&polacos (2002) y aquí debería ir el título (caja de poesía visual, 2008); un libro de pastiches, plagios y juegos literarios:M, textículos y contumacias (1994); una novela: Zafiro (yo sólo quería ser el cantante de una banda de rock and roll) (1989); realiza la traducción de Witold Borcich: Abisinia entre otras cosas que pude haber escrito y hoy ya no recuerdo (2009); un CD multimedia junto a Fernando Goicoechea: O (cabalga la madrugada por el lomo del sueño) (2004) y el CD: & junto al trío integrado por Fernando Goicoechea, Nicolás Mora y Gustavo Etchenique (2009).

Funda e integra el grupo de trabajo y sello editorial Ediciones de UNO (el cual integra desde 1982 hasta 1987). Funda y participa del panfleto de agitación cultural «La Oreja Cortada» (1987-90). Se desempeña como lector y asesor literario en las editoriales Yoea (1990-96) y Aymara (1997-00). En 2004 funda su propio sello editorial: Yaugurú.

> Poemas

tuve una tía que no tenía
casa y siempre volvía a mudarse
tenía una valija con discos de pasta que nunca escuché
tangos seguramente, o valses
cada tanto sangraba de la nariz
gotones sobre el diario de la noche
también fumaba casi a escondidas
como yo
un jueves
garuaba cuando la enterramos y casi no había
quien ayudara con una de las manijas
bailaba
sola bailaba
como si se hubiera abierto la valija
alguien diera vuelta el long play
la manija ella la manija bailaba
valsesito guacho las gotas
en el charco

todos los poemas son un poema todos los poemas
conforman el poema que va a dar a la mar que es el decir
por ejemplo “tía” y queda tía resoplando en la penumbra
sin que nadie sepa si Irma o Margara o cual de todas mis tías
me mira desde todos los poemas

todos los poemas son incomprensibles
chapuzones en un idioma desaparecido
¿cómo podríase comprender una botella que
lleva adentro todos los mares
flotando
en medio del mensaje?

cada pequeña isla es errónea
le llegan poemas como si fueran salvaciones
frías botellas sin descorchar
y se sabe las islas no toman

tengo una amiga
que tomó soda cáustica
lo digo ahora que ya han pasado algunos años
y otros suicidios
se ha carcomido de la lengua hacia dentro
todita
mi amiga
sabía muy bien
que para los poetas la lengua es lo que tienen
yo tengo suyo un libro que no me atrevo a terminar de leer
a quién le devolvería
lo cierto
es que yo no lo podía aguantar
y tenía que decirlo de alguna manera
cada tanto todavía la extraño

FESTIVAL DE POESÍA

2011-08-25T19:09:00.002-03:00

Lectura inaugural de Hugo Gola

Creador de las revistas Poesía y poética y El poeta y su trabajo y autor de una de las obras más importantes de la poesía

argentina contemporánea, Hugo Gola tendrá a su cargo la lectura inaugural del XIX Festival Internacional de Poesía de

Rosario, el jueves 22 de septiembre. Además el sábado 24 de septiembre será protagonista de una entrevista pública,

coordinada por Diego Colomba.

Letra y música

En el marco del Festival de Poesía de Rosario, el Centro Cultural Bernardino Rivadavia será sede de la segunda edición

del ciclo La poesía y la canción. Este año se presentarán los músicos uruguayos Leo Masliah y Alejandro Balbis, con

sendos recitales para disfrutar al aire libre.

Feria de editoriales

La Feria de editoriales de poesía reunirá en el túnel 3 del Centro Cultural Parque de España a sellos de distintas ciudades

de la Argentina, Uruguay y Paraguay. Además, Miguel Ángel Petrecca, Fernando Acosta, Gustavo Wojciechowski y

Edgar Pou, poetas y editores, confrontarán sus proyectos en un debate coordinado por Gervasio Monchietti.

Buscanos en

www.festpoesiarosario.com.ar
facebook.com/festivaldepoesiarosario

twitter.com/festpoesiarosar

EL PUENTE por EDUARDO CAPPELLACCI

2011-08-16T19:28:00.002-03:00

Caímos abrazados
ebrios de deseo.
Nos robamos besos ajenos.
Sin culpa, sin dolor.
Sólo la angustia.
El amor es un suicidio
vago, impreciso, equívoco.
Nos escondemos clandestinos
bajo la piedra florida.
Por la calzada
camina la vida tolerable.
En la sombra bajo el puente,
escondemos la traición.
Regresamos
ilegalmente saciados.
Andando la calzada,
aliviados.

HE PEREGRINADO EN BUSCA DE UN LIBRO por LEONOR CIERI

2011-08-15T19:51:00.003-03:00

He peregrinado en busca de un libro, cuyo título es "Un oscuro cielo" y su autor firmó con un seudónimo "AN LEO". Sé que su portada es de cuero color gris, con letras doradas en relieve y lo acompaña una silueta de nubes azules muy oscuras, entre montañas.
Había recorrido varias librerías con los datos que tenía, pero en todas las que visité lo ignoraban.
Llegué a una esquina, donde había una inmensa biblioteca, entré y vi asombrada tantos anaqueles con un sinnúmero de libros ordenados en sus lugares, consulté al bibliotecario pero no obtuve nada.
Volvía caminando ya renunciando a mi búsqueda. Entré en casa, me senté cansada en un sillón y de pronto, como si hubiera despertado de un sueño...recordé que el libro que buscaba, "cuyo autor era yo", no lo iba a encontrar (por ahora) en ningún lugar, porque a pesar del título, su portada y firma del autor que estaban en mi mente no había sido editado por no haber sido escrito.
No pierdo la esperanza de escribirlo en algún momento y estar lúcida para no buscarlo antes de hacerlo.

POEMA COMPARTIDO

2011-08-14T00:07:00.002-03:00

Camino descalza
la hierba me acaricia los pies
y me hace cosquillas
que me hacen sonreír
como las hojas amarillentas
que caen formando espirales multicolores
y vuelan y se retuercen
y buscan el lugar donde pararse
para perderse entre la bruma
tratando de que las heridas no duelan.

Autores: Ma Ester Meza, Leonor Cieri,
Olga Valdés, Franco Cometto, Edel Sguazzini

VENGO A TI por SILVIA BALBUENA

2011-08-08T21:34:00.003-03:00

Vengo ante ti...

Mi soberbia Señora:
Vengo ante tu soberana presencia a hacer una declaración. Pero antes permíteme contarte algunas cosas:
• Vi un sol brillante en cielos inmensamente diáfanos, azules, sin smog, sin polución.
• Vi el río Saint Laurent atravesando caudaloso y transparente grandes ciudades.
• Vi flores, árboles y vida, explosión de sonidos, verde y color, en jardines, parques, balcones.
• Vi autos de todos los modelos, limusinas y descapotables, sin alarmas, con sus ventanillas abiertas. Extensos lugares para estacionamiento. Un tránsito respetuoso, en calles y autopistas en excelente estado y convenientemente señalizadas. Sendas para el andar de las bicis, aún de aquellas que se toman rentadas en lugares públicos.
• Vi trenes de interminable fila de vagones transportando toda clase de mercadería o con coches para pasajeros. Por ello en las rutas no hay camiones ni ómnibus que provoquen catástrofes.
• Vi casas coquetas, alegres, hermoseadas. Con sus jardines abiertos sin rejas ni cercas. Con sus juegos infantiles y arcos de basquet en el cordón de la vereda. Aún las más humildes, con su belleza y confort para los quehaceres diarios. Ni una casilla, ni un asentamiento precario.
• Vi familias con sus niños paseando. Sin berrinches, ni tironeos, ni amenazas, ni destemplanzas. Sólo paseo, sonrisas, charlas.
• Vi niños jugando en la calle con bicicletas, bicicletitas, monopatines. Con gritos propios del juego y risas, sin manotazos, ni insultos, ni peleas, ni violencia.
• Vi una TV divertida con caras distendidas, sin accidentes, ni muertes, ni discusiones.
• Vi gente, gente, gente. De todos los colores de piel, de todos los rasgos. Con sus vestimentas dispares, sus idiomas y sus costumbres. Ricos y pobres. Sin destratos, sin miradas de soslayo. Haciendo lignes (colas) para todo, pero compartiendo charlas y sonrisas.
Mi soberbia Señora, mi entrañable Argentina, vi todo eso y mucho más en este Canadá estival. Hoy vengo a rendirme a tus pies y doliente declarar: "Soy culpable por lo que hemos hecho de ti, Patria querida, y te pido perdón".
Silvia Alicia Balbuena - Canadá - 19 de julio de 2011

2011-08-08T14:23:00.002-03:00

HEMOS PASADO LAS 25.000 VISITAS!!!! GRACIAS POR ACOMPAÑARNOS

¡QUÉ FAMILIA! por GRACIELA RODRÍGUEZ

2011-08-07T18:36:00.003-03:00

Hacía tiempo que Gloria y yo evitábamos hablar de su familia porque siempre terminábamos discutiendo. Ella defendía y justificaba sus actitudes y yo no podía dejar de condenarlas. Soporté la humillación permanente de casi todos y la indiferencia del resto, sólo porque nunca lograron comprender que mi sinceridad era una virtud que estaba dispuesto a defender a cualquier precio.
Cuando después de varios años, me enteré que Antonio era hijo de Juan, (mi suegro) y del ama de llaves, no pude callarlo, entonces en lugar de valorar la verdad, me acusaron de ser el culpable por la partida al exterior de mi cuñado y el comienzo de largas depresiones de su madre.
También fui testigo de las caras de víctima de Gladys por tener que cuidar a sus padres, desde que la conocí jamás hizo otra cosa que disfrutar de todo y encima se casó con Felipe, un vago que el único título que obtuvo en su vida fue el de esposo, en una oportunidad ya cansado de la situación, me vi en la necesidad de "sugerir" que firmara una renuncia ante cualquier posible herencia, hecho que por supuesto no fue atendido.
Roberto y Mirta llevaron la empresa adelante con eficiencia, claro que extraían, para beneficio propio, más dinero del que les correspondía, pensando que nadie se daría cuenta, pero yo soy muy buen observador y justo, por eso lo comuniqué al jefe de familia, rogándole que no lo divulgara, para evitar problemas familiares, pero tuve la sensación que no cumpliría con el pedido.
Con Mario y Ricardo tuvimos muy buena relación de trabajo, hasta que un día, y siempre con la mejor intención de aclarar situaciones oscuras, les sugerí que siguieran a sus esposas una noche que salían con amigas a festejar un cumpleaños. Ellos me hicieron caso y se llevaron una ingrata sorpresa, a raíz de este pequeño incidente una de las parejas decidió separarse y ocultarlo, doble error!.
En fin, el viernes a las 18 hs, tendremos la oportunidad después de mucho tiempo de vernos las caras, porque el abogado de la familia, envió una nota invitando a una reunión para tocar el tema de la división de bienes, yo me pregunto ¿más divisiones?.
Lo que nadie sabe, excepto yo, es que Amalia, mi suegra, y el profesional tuvieron una conversación que sin querer escuché, donde él le comunicaba que no había ningún dinero para repartir, entonces ella le rogó que callara porque sería la única manera de juntar a su familia, mentira con la que por supuesto no estoy de acuerdo, pero esta vez vale la pena el silencio.

HEXAEDRO CÁNDIDO por OLGA VALDÉZ

2011-08-02T14:56:00.004-03:00

¡Oh hexaedro inmaculado!

Nutrido de botones e instrucciones.

Famélico de prendas

abres tu corazón

en un vaivén sin ton ni son.

A través de tu ventana

puedo ver girar la vida...

intachable, impecable.

Hermético te cargas

de agua y espuma

que bañan una y otra vez

las manchas oscuras de la vida.

En un espacio reducido

de metal y agujeros

estrujas, mojas, bañas.

Tus brazos envuelven otros brazos

y solo detiene el giro

interminable de tu andar

el impulso eléctrico

que deja de latir.

LA BARRICADA por IRENE ESCOBÉS

2011-07-31T00:31:00.001-03:00

Las barricas que otrora pertenecieran a la gran bodega, ahora clausurada, fueron trasladadas por los Norgs para interrumpir el tránsito en una de las vías de acceso más transitadas de la ciudad. Una vez más, como tantas otras, se habían congregado para reclamar el amparo y la contención monetaria de las autoridades de turno. Los que se veían obligados a pasar diariamente por allí, maldecían el inoportuno corte que los impulsaba a buscar caminos alternativos y caer en los mismos multitudinarios embotella-mientos de siempre. Bocinazos intermitentes, palabras de ira y suspiros resignados quebraban el aire, multiplicándose.
En los últimos quince años estas escenas se repetían cada vez más a menudo. La población estaba compuesta por dos grandes grupos: los Meds y los Norgs. Los Meds ubicaban un lugar importante para la producción de la ciudad. Habían sido educados para trabajar. Una parte de sus vidas la pasaban dedicados al estudio y la preparación para una futura labor. Destinaban largos años a exhaustivas lecturas y/o prácticas hasta que finalmente se graduaban. Había quienes no habían tenido posibilidades de desarrollar una brillante carrera y se limitaban a realizar alguna actividad que les permitiera ganar el sustento diario.
Los Norgs en cambio era un grupo que había surgido como consecuencia del cierre masivo de empresas varias y, lejos de conseguir una nueva fuente laboral, se volvieron hábiles en el ejercicio de reclamos y protestas varias que los devolvieran a su antigua vida.
Sin embargo, había un tercer grupo, los Pods, minoritario, formado por la clase dirigente, integrado por bancarios y empresarios de grandes firmas, inte-resados en acrecentar sus bienes y lograr mayor poderío. Para conseguirlo no escatimaban recursos y el grupo de Norgs era lo que necesitaban para satisfa-cer sus fines… Sólo bastaba mantener sus bocas cerradas con lo que pidieran para mantenerlos controlados, gobernables.
Así, los Norgs se fueron acostumbrando a pedir, ya que cada vez tenían menos chances de obtener un trabajo digno. Y se dejaron caer cada vez más en el profundo abismo del abandono, dedicados de lleno a aquello que les proporcionara placer y olvido: bebida, drogas, juego… Y fueron multiplicándose cada vez más y fueron olvidándose de lo que era trabajar para reclamar cada vez con mayor autoridad lo que necesitaban. Descubrieron con sorpresa primero y placer luego, que eran escuchados. Algunos de ellos se volvieron soberbios y lo que no podían obtener con sus pedidos, lo obte-nían a través de robos. Terminaron convirtiéndose en una verdadera amenaza para los Meds, quienes a su vez se sentían más y más restringidos. Para satisfacer las necesidades de los insaciables Norgs, la clase gobernante necesitaba fondos que obtenía de los impuestos con que gravaba cada una de las actividades que realizaban los Meds. Como las necesidades eran cada vez mayores, las tasas aumentaban y los Meds se veían obligados a trabajar cada vez más para poder pagarlas. Sus actividades de placer fueron reduciéndose a la par que los precios aumentaban. Al mismo tiempo debieron empezar a protegerse cada vez más frente a los ataques de los Norgs.
A ese punto habían llegado las cosas el día de la barricada. Centenares de Norgs habían invadido las calles, encendiendo grandes fogatas para calen-tarse. Mientras los hombres se encargaban de buscar ramas para alimentar el fuego, las mujeres mecían a sus bebés o armaban con trapos y cartones car-pas improvisadas. El sol comenzaba a declinar y el frío dejaba caer su crudeza como una pesada garra. Los preparativos para pernoctar allí fueron agilizándo-se.
A algunos metros del lugar continuaba la lucha de los Meds por llegar a sus hogares. Todo era un completo caos que tenía como denominador común el descontento colectivo.
Con el paso de los días, los cortes callejeros fueron reproduciéndose en otros puntos estratégicos de la ciudad. Las barricas se convirtieron en el ícono de las protestas de los Norgs.
El malestar entre Norgs y Meds fue acentuándose cada vez más hasta que un día se produjo un enfrentamiento masivo. Los Meds armados de palos, barras de hierro y cuanto elemento encontraran a su paso se lanzaron con desbordante ímpetu sobre los grupos de Norgs, quienes a su vez también blandían elementos contundentes para responder a la ofensiva.
Fue en medio del fragor de la sorpresiva batalla que Meds y Norgs co-menzaron a reconocerse entre sí y a recordar instantes de sus vidas en que habían compartido tareas en común. Exactamente en ese mágico instante una luz cegadora lo invadió todo, petrificando cuerpos y objetos a su paso, congelando el momento supremo.
Miles de años después de este acontecimiento, cuando la vida volvió a florecer en el planeta, un nuevo grupo de seres, que trabajaban arduamente para construir sus viviendas, tropezaron con los restos de esta antigua civilización. De ella sólo encontraron infinidad de cadáveres fosilizados en medio de un abrazo. De las barricas, dicen que sólo se hallaron las astillas…

ÁFRICA por LILIANA SOSA

2011-07-27T14:07:00.004-03:00

África,

Dorada piedra

ardiente bajo el sol.

Paisajes asepiados

y un cielo dorado

salpicado de escuálidas

nubes que escapan

borronedas, difusas.

Mujeres esbeltas, oscuras,

que dejan las huellas

de sus pies descalzos

en la tierra cobriza

y misteriosa

PALABRAS VIVAS, PALABRAS MUERTAS por LILIANA LAPETINA

2011-07-21T08:36:00.002-03:00

Te llamo…
¿Cuántas veces escuchamos esto y cuántas veces ocurrió?
Una vez cada diez, cada veinte, o en casos nunca…
Lo dice una amiga. Una confía, espera con la convicción del significado de esas palabras, que sean palabras vivas, palabras acción, que se van a materializar en cualquier momento. Porque una necesita ese llamado para salir de la rutina, para sentirse pensada, para no ser siempre la que llama, la que busca el ratito para el café y la confidencia cómplice…
Lo dice alguien importante, entonces significa trabajo nuevo, oportunidad para demostrar capacidad, para emprender algo diferente. Cada día igual al anterior y el llamado sin producirse, otra vez fueron palabras vanas.
“Te llamo” se transformó en un saludo, una formalidad, palabras muertas, carentes de significado.
Pero qué lindo cuando te toma de sorpresa otro llamado, uno no prometido, no esperado, pero ocurre, se materializa sin aviso previo. A lo mejor escuchás simplemente un “¿cómo andás?” pero eso es real, son palabras vivas, te sentís pensada, querida, necesaria… Te moviliza para seguir con la rutina con otro humor.
Generemos sólo palabras basadas en el sentimiento, en la verdad, en la ética, y podremos exigir de los demás las mismas reglas, sin permitir engaños ni esperas infructuosas, en todos los niveles sociales. Amigos, parientes, jefes, gobernantes… En todos ellos el mensaje verbal tiene que corresponderse con la acción, pero todo comienza en nosotros.

NADIE SE HA SENTADO AL LADO MÍO ESTA NOCHE por BEATRIZ LEIBOVICH

2011-07-19T13:15:00.000-03:00

Tomo un sorbo de mi mate. Al menos no hay señal alguna que esté un caballero presente.

Algo desesperada, hecho la cabeza hacia atrás.

En la profundidad de mi garganta, un quejido de soledad va creciendo, hasta parecer una nota sostenida, semejante a los lobos que aúllan a la luna.

Ese sonido casi salvaje se apoderó de mí, y auxilió mi soledad.

Llegó a mi pecho, cayó como una catarata, y se disolvió en el silencio de la noche.

Mis oídos laten, me doy cuenta de ésta debilidad.

Desde muy lejos los ruidos envuelven esta quietud,

se van uniendo hasta formar un coro, casi una canción que suplanta mi quejido ya lejano.

Seguí sentada ahí, mirando de reojo, inmersa en ese círculo de vértigo,

pero firme, temblorosa e inquieta.

Esforzándome por escuchar mi mente.

Cierro mis ojos, agoniza mi mirada, junto mis labios, aprieto mis dientes,

Mis pensamientos se agolpan, disparan varios kilómetros.

Llegan a la costa, donde las arenas vuelan.

Emito otro gemido que se apaga bajo las estrellas.

El viento me golpea los ojos,

No me importaba hacia donde se dirigían mis recuerdos.

Me sentía poseída por algo o alguien que cubría esa compañía.

Galopaba furioso, en sombras,

sin perder el equilibrio, luego desaparece como algo fugaz .

Concentro mi mente, levanto los ojos, cambio mi postura y me pregunto...

¿podré volver a describir ese momento?,

bajo la vista hasta la altura de mis pies, sacudo mi cabeza,

me levanto, giro sobre mis talones.

Luego busco algo, una compañía, me siento en el suelo, me divierto sola.

Observando el pote de dulce de leche que voy a disfrutar,

comiendo con esta cuchara grande

que tengo en mi mano derecha, ¿Por qué?

Porque nadie se ha sentado al lado mío esta noche.

PAISAJE MARÍTIMO por DELFINA SUÁREZ

2011-07-18T09:33:00.003-03:00

Movidas por el viento, llegan a la orilla, espumosas olas
azules, nos traes los misterios de mar adentro y profundo.
Tú sabes de marineros, pescadores, y de historias de piratas,
de tesoros escondidos, en tus entrañas guardados. Sin embargo
te acercas a la tierra, y te atreves a observar lo que te rodea.
Te sabes imprescindible, como los verdes pastos que bordean tu contorno,
El cielo azul de blancas nubes, bajaron hasta la orilla para besarte,
La brisa los acompaña para escuchar lo que hablan.

LAS VUELTAS DE LA VIDA por GRACIELA RODRÍGUEZ

2011-07-17T00:33:00.003-03:00

Hacía diez años que don Mateo estaba viviendo en ese geriátrico. Lo habían dejado una noche sin dar más explicaciones que las comunes en la mayoría de estos casos: "no era conveniente que viviera solo en una casa tan grande". A diferencia de la mayoría de los compañeros con los que compartía la residencia, gozaba de muy buena salud, sólo necesitaba dos pastillas diarias, una para controlar la presión y otra para bajar el famoso colesterol; a veces se olvidaba de tomarlas, situación que en nada había alterado su calidad de vida, muy por el contrario, era maravilloso no depender de ellas.
Siempre fue muy trabajador, desde jovencito se dedicó junto a su padre a realizar tareas de albañilería, varias propiedades del barrio, habían sido construidas por ambos, aunque él colaboraba alcanzado los baldes con el material.
El tiempo dio lugar al aprendizaje y el alumno superó muchas veces al maestro.
Cuando conoció a Marta no sólo le prometió que la convertiría en su esposa, también le juró que construiría su "propiedad" con sus manos y así lo hizo, un hombre debe cumplir su palabra decía, por eso cuando nació el último de sus hijos se convenció a si mismo que ya no tendrían más, tres varones y dos mujeres eran suficientes, cuando fueran mayores los hombres serían ingenieros o arquitectos y ellas perfectas amas de casa como lo era su madre.
Y así entre sueños y proyectos el tiempo fue pasando y claro, como los sueños eran de él, pero no de ellos, tuvo que soportar con resignación que las mujeres se marcharan al exterior porque habían conseguido trabajos bien pagos y los varones formaran una banda de música que se hizo tan famosa que los llevaron a recorrer el mundo.
Su esposa vivía esperando al cartero que llegaba de vez en cuando y él corría al teléfono cuando sonaba solo para oír sus voces, aunque sea un ratito porque las llamadas eran costosas.
Comenzaron a darse cuenta que la casa estaba demasiado vacía y decidieron traer algunos animales para disimular las ausencias, dos perros, un gato y gallinas que les proporcionaban huevos fresquitos que la mayoría de las veces terminaba regalando a sus vecinos porque no había quien los comiera.
Si bien los dos estaban orgullosos de sus hijos porque eran buenas personas, hacían grandes esfuerzos uno con el otro para disimular la tristeza que los embargaba. Después de varios años conocieron a sus nietos, solían llevarlos a pescar y al cine a ver películas de acción, y en el zoológico disfrutaban muchísimo viendo como los monos se rascaban la cabeza, claro que un día los chicos crecieron y buscaron otras aventuras donde ellos no podía acompañarlos.
En las noches de verano solía sentarse en la hamaca que había hecho su padre y volvían a su mente todos los recuerdos bonitos.
Los años pasaron rápido, se dio cuenta cuando sus manos ya no podían trabajar como antes y el miedo de caerse lo invadía cuando subía la escalera para pintar el patio, le hubiera gustado que su mujer estuviera a su lado, pero la vida había dispuesto otra cosa y simplemente lo aceptó, ya que no era un hombre quejoso.
Un día cumplió los ochenta y en una reunión familiar que se realizó en el patio y donde no se le permitió asistir para preservarlo del frío, se decidió por su bien, ese traslado que nunca alcanzó a entender pero que aceptó sin protestar.
Como a sus hijos siempre les gustaron las fiestas, diez años después decidieron brindarle una para festejar su cumpleaños en la vieja casa, claro que ya la cocina no era igual, su cama no estaba, el jardín había sido reemplazado por una habitación... pero había una torta grande con velas que con mucho esfuerzo sopló hasta quedar sin aire y una música demasiado fuerte para sus oídos un tanto delicados. En un momento todos cantaron: que los cumplas feliz, que los cumplas feliz.......pero le parecían voces extrañas.
Entonces levantándose de su asiento les pidió a sus hijos que le devolvieran lo que le pertenecía: “está en el sótano del comedor, explicó, aligerada su dicción por la angustia. Es mío, es mío, yo lo descubrí en la niñez antes de la edad escolar.”
Nadie se atrevió a decirle que ese lugar ya no existía, en cambio si le aclararon que la hora de marcharse había llegado.
La semana siguiente transcurrió como siempre. Sin embargo, cuando casi terminaba, una visita inesperada lo sorprendió, su nieto estaba ante él con una caja entre sus manos que el anciano abrió sin hacer preguntas.
Mi trompo azul, mi trompo azul! - gritaba de alegría y entonces la vida que es una vuelta, giró y giró.

“Está en el sótano del comedor, explicó, aligerada su dicción por la angustia-, Es mío, es mío: yo lo descubrí en la niñez, antes de la edad escolar”
Jorge Luis Borges

ANUNCIADO FINAL por MARÍA ESTER MEZA

2011-07-16T11:32:00.000-03:00

Hordas furiosas y hambrientas

cargando pertenencias

otrora valiosas

transitan sin rumbo

a lo largo de los ríos

cuyas aguas profanadas y escasas

son un bien valioso todavía.

Traen noticias catastróficas

y ciertas.

Las grandes urbes

ayer plenas de poder

alienantes y falsas

sucumbieron a la ambición

del hombre del pasado.

Descreído, vanidoso y soberbio

destruyó la esencia de la vida.

No pide perdón , es tarde

el miedo le ha quitado

la esperanza y la culpa.

Hoy vaga silencioso por el planeta

arrasado y yermo.

El cielo, antes azul, seductor de poetas

se ha tornado rojo...

anunciando el final.

EL JUICIO DEL TIEMPO por IRENE ESCOBÉS

2011-07-09T11:55:00.000-03:00

Era un recinto antiguo, de techo rematado en cúpula. La misma estaba pintada en su totalidad con frescos que apenas lograba divisar debido a la insu-ficiente luz del lugar. Lo cierto es que me encontraba acurrucada en una silla vetusta, rodeada por un centenar de personas a la espera de ser llamadas. A los costados de la sala había varios letrados discutiendo los detalles de los ca-sos. Repentinamente una alta silueta ataviada por una larga toga negra se hizo presente en el estrado produciendo un abrupto silencio. Se trataba del Inquisi-dor del tiempo. Con una voz potente, que vibró en todo el recinto, pronunció mi nombre. Me estremecí de pies a cabeza. Mi corazón se lanzó en una loca mar-cha y temblando, me levanté y pasé al frente.
El magistrado me pidió que colocara mi mano derecha sobre un sofisti-cado sistema multimedia. Ni bien posé mi mano, una tibia luz la recorrió, se apagaron todas las luces de la sala y mi nombre apareció proyectado con grandes dimensiones en una amplia pantalla.
Cada episodio de mi vida comenzó a desfilar sobre la blanca superficie removiendo en mí intensas emociones. Al costado de cada imagen aparecían sentimientos entre los cuales debía elegir el que me sugiriera cada instante vivido. Para ello debía utilizar un pulsador que tenía al costado de la mesa que me habían asignado. Además me habían entregado un par de hojas y un bolí-grafo para que tomara apuntes.
Desfilaron ante mí etapas de profundo dolor, seguidas de otras de inten-sa felicidad. Ante cada una de ellas me detenía a elegir el término que resumie-ra esa experiencia. Simultáneamente tomaba nota de mi elección en una hoja.
No recuerdo cuánto tiempo transcurrió. Los últimos cuadros y la luz en el telón se extinguieron y volvieron a prenderse las luces de la sala. A continua-ción pasamos a un receso intermedio con el fin de meditar sobre lo observado.
Suspiré aliviada, pensando en este respiro momentáneo que me permiti-ría acomodar las ideas.
Abandoné mi lugar en la sala y abriendo una puerta de madera maciza, salí a una inmensa galería. A unos pasos de mí, una impresionante escalera de mármol desplegaba la firmeza de sus blancos escalones. Me senté en uno de ellos. El cansancio de todo un día de trabajo y el silencio imperante en el lugar fueron suficientes para lograr que me durmiera. Casi al instante empecé a so-ñar.
Estaba en la esquina de mi trabajo, esperando el colectivo. Los autos al pasar levantaban espesas nubes de polvo. Un pútrido hedor se elevaba de las zanjas mal aseadas. Algunos niños y niñas, recién salidos de la escuela, em-prendían el regreso hacia sus casas. A lo lejos podía ver una grúa, de esas que transportan volquetes que, liberada de su carga, transitaba el camino a los tum-bos.
De repente alguien me tomó por los hombros y me zamarreó con violen-cia. Entreabrí los ojos y descubrí avergonzada que la pausa había terminado y debía entrar nuevamente.
La sesión volvió a ponerse en marcha. Cada uno regresó a su lugar y el siniestro magistrado me cedió la palabra, instándome a que expresara mis con-clusiones.
Me puse de pie. Ya había perdido el miedo a la exposición, no me sentía inhibida frente a la gente. Con voz firme dije: “Sin duda, a lo largo de mi vida tuve los sentimientos más variados.
Insidioso, me preguntó: ¿Y cuál fue el primero de ellos que anotó en su lista?
¿Con qué lo asocia?”

- Dolor. A veces la vida nos abofetea y, en tan sólo un instante, com-prendemos de la forma más desgarradora algo que nos había llevado años asimilar. Entonces vamos reconstruyendo nuestro camino atormentados por las dudas. Seguramente cometemos algunos errores, sin embargo sólo una cosa nos sostiene en esta lucha y es la esperanza, como una cálida luz, perdida allí a lo lejos, en el fondo de un túnel.
-¿Y qué es para usted la esperanza? – preguntó.
- Creer que todo el trayecto recorrido tiene un porqué y que lo vivido no fue en vano, que algo aprendí y que algo de mí quedó prendido en mis seme-jantes. Por eso también elegí la palabra sorpresa porque va de la mano de las soluciones que se van dando a nuestros dilemas y llegan de la forma más in-esperada. También seleccioné a tristeza que se supera con tesón, indigna-ción que es el motor que nos enciende frente a las injusticias, agregué nos-talgia que es lo que sentimos frente a lo que ya no tenemos y nos hace pade-cer necesidades y terminé este collar de expresiones enhebradas con las ofensas que perdonamos y las ofrendas que hacemos para olvidar lo solos que nos sentimos.
- Bien – resonó la voz cavernosa del Inquisidor - Su defensa fue harto elocuente y los términos elegidos por usted quedaron anotados en el panel. Le rogamos que abandone por un cuarto de hora la cámara y nos deje elaborar nuestra sentencia.
Salí bastante agotada. Todo me daba vueltas y vueltas. Volví a sentar-me en el mismo escalón y me sumí en un profundo sueño.
Volví a ver la esquina de mi trabajo y la misma grúa, pero esta vez más cerca. La misma seguía su tramo en forma zigzagueante. Ya distante sólo a una cuadra del lugar de mi espera, enganchó al pasar un cable del alumbrado. El conductor, sin notar siquiera lo ocurrido continuó su marcha, arrasando con este cable el contiguo. El mismo se cortó, la lámpara salió despedida hacia un costado y el cable restante cayó con estrépito sobre mí.
Una luz cegadora se apoderó de mí, todo comenzó a girar vertiginosa-mente. Las imágenes se sucedieron y pude ver alineadas las palabras en el friso del recinto. Las iniciales de ellas formaban una única palabra: DESTINO.
Y entonces lo entendí todo.

SIN ALAS por PATRICIA TORRES

2011-07-03T17:25:00.001-03:00

Intento escribir sobre mi ángel y me quedo haciendo garabatos en la esquina del papel. Dibujo una flor de cuatro pétalos, una chimenea con humo que se confunde entre las nubes donde vuelvo a encontrar a mi ángel. Lo pienso con una triste alegría que me hace escapar de esa imagen. Dibujo un árbol de copa frondosa y alta que llega hasta una estrella, donde lo escucho tarareando una dulce melodía, mientras saborea un Malbec.
Porque él es un ángel que renace en los acordes y brinda por la risa.
Es un ángel de palabras sabias y brazos gigantes en los que me hubiese quedado a vivir, porque huelen a leña encendida y saben a almendras con dulce de leche.
Ahora, garabateo una casita con camino al lago donde el ángel nada usando de trampolín el ala de un cisne.
En el costado inferior derecho, dibujo una mariposa, sabiendo que volará a buscarlo y con intención de evitarlo, la corto del papel y me la como con cuidado de no lastimarle las alas, la siento volar en mi diafragma, recorrer el esternón y alojarse entre el ventrículo derecho y la aurícula izquierda, justo ahí, donde anida mi ángel.

2011-06-30T14:03:00.016-03:00

MUESTRA EN EL CONCEJO DELIBERANTE DE ROSARIO

TALLER DE PLÁSTICA DISTRITO NOROESTE

TALLER LITERARIO CINE LUMIERE

TALLER LITERARIO DISTRITO NOROESTE

Fotos de la Inauguración el 17 de junio

OCASO SIN PAZ por LILIANA LAPETINA

2011-06-26T21:44:00.003-03:00

La habitación es deprimente, apenas una cama, una mesita de luz y en la ventana una cortina azul que oculta el mundo.
Él eligió ese departamento pequeño, sólo porque estaba cerca del club del barrio.
Sus noches llegan temprano, solitarias.
Acostado espera la noche final, que se hace inalcanzable.
Muchos años atrás su vida se había detenido, en el momento en que ella, después de una sufriente enfermedad, había partido.
Ahora sólo dejaba fluir el tiempo, hasta que su tiempo se agotara.
En la penumbra los recuerdos aparecían fragmentados. A veces era él, corriendo una pelota de trapo en un baldío, o detrás de un mostrador ayudando a su hermano mayor, o al lado de su padre, cosiendo colchones. Sólo tres años fue a la escuela, pero obtuvo las herramientas matemáticas para defenderse en la vida, mientras que toda su literatura se basa en la escrupulosa lectura del diario.
En sueños ahora aparece su hijo, corriendo una lustrosa pelota de cuero, o sus hijas volviendo de la escuela, o en las fiestas de sus 15 años, no tan ostentosas como las actuales.
También añora la casa grande, con amplio jardín, que vendió para favorecer a sus hijos.
Los recuerdos se confunden, avanzan, retroceden, acentuando su depresión.
El sol fuerza el tejido de la cortina y le anuncia el nuevo día.
Sabía que sólo en los sueños el tiempo retrocedía. Durante el día, “la sustancia fugitiva del tiempo” le ayudaría a llegar a su hora final, a reunirse con ella por toda la eternidad.
Mientras tanto tendría que levantarse, ir al barcito a tomar su café… A la tarde caminaría muy despacio hasta el club a jugar cartas con sus amigos y luego de nuevo la noche, repitiendo alegrías y tristezas, una y otra vez…
El ocaso de su vida es tortuoso, su depresión magnifica las penas y olvida los momentos felices.
Solo espera el momento de partir.

"la sustancia fugitiva del tiempo" Jorge Luis Borges.

BRISA por EDEL SGUAZZINI

2011-06-21T19:41:00.000-03:00

Esta noche bajo las estrellas recuerdo tu nombre, recuerdo tu pelo, tu voz, tu boca, tus párpados y el placer infinito al tocarte y mirarte con ese gesto que sólo tú conoces.

Esta noche bajo las estrellas recuerdo el olor de tu cuerpo y tus manos entrelazadas en mí buscando que grite de agonía al meterte en mi alma, dejándome sin aire y reviviendo de nuevo sólo para complacerte.

Esta noche la cama está fría, tus brazos, que nunca existieron, ya no me sujetan y empiezo otra vez a quererte, a desear que existas, a llamarte, pero mi real compañía soy yo y esa ventana sin estrellas que me mira entristecida.

PALABRAS LIBRES por GRACIELA RODRÍGUEZ

2011-06-20T13:52:00.003-03:00

Esa mañana amaneció húmeda y fría, como si el sol se hubiera quedado dormido y tardara en desperezarse. Juan se incorporó de su cama, se colocó su bata de seda y sus pantuflas y se dispuso a encender la chimenea para amortiguar el frio, pero se dió cuenta que no tenía sentido hacerlo. Caminó hasta la cocina y se preparó un café instantáneo, hacía tiempo que su úlcera se lo había prohibido, pero hoy no pensaba hacerle caso. Utilizó el pocillo que perteneció a su madre y fue testigo de épocas felices, de charlas placenteras y enriquecedoras entre ambos. Si alguien le hubiera preguntado cual era la persona que mas admiraba, sin dudar hubiera pronunciado su nombre. Esa mujer no solo le había dado vida, también su propia existencia sin concesiones. Tomó una bandeja y se permitió colocar encima galletas de chocolate, le apasionaban tanto como una novela romántica. Se sentó en la butaca frente a su escritorio, lo más cómodo posible para apaciguar el dolor en su cintura que desde hacía tiempo lo acompañaba como el mas fiel de los amigos y comenzó a redactar el discurso que mañana sería leído y oído por mas personas de las que habitualmente lo hacían. Escribió hasta sentir su mano adormecida, se podía leer entre otras cosas: sin la palabra no habría historia y tampoco habría amor, seríamos como el resto de los animales mera perpetuación y mera sexualidad. Apoyó la hoja sobre el vidrio prolijamente, abrió el cajón del lado derecho, tomó el revólver y se disparó. La sangre salpicó el papel, las palabras ahora estaban manchadas y no harían ningún esfuerzo por limpiarse, se entregarían sin resistirse al lector que decidiría llevarlas quien sabe adonde.

CAMINOS por SILVIA BALBUENA

2011-06-18T12:24:00.002-03:00

Caminé.

La mano fuerte y sólida de mi padre me lleva por los pastizales del campo y por el verdor de la placita, por los mosaicos del pequeño patio y por la granza de la cancha de tenis. Cientos de cielos nos iluminan y bocanadas de vientos nos silban. La gota del arroyito, añorante de pureza, salpica mi cara. ¿O es la lágrima de la nostalgia que se confunde con ella? Las alas me balancean en la hamaca, me transportan ¿Fantasías o recuerdos? ¿Sueño o realidad?

Al despertar el mundo sigue inmóvil y sordo.

Camino.

El brazo fuerte de mi hijo mayor sobre mis hombros se entrelaza con mi cabello color plata. Es como que la sustancia fugitiva del tiempo se plasma allí, se une a nuestro andar, se mece en nuestros susurros, se encadena en nuestras expectativas. Una gota escapada de mi Paraná, en el fulgor de la tarde y en el fervor por mi río, se funde con la lágrima emocionada de esos pasos alineados de paseo compartido.

Caminaré.

Y me siento con paso cansino, inseguro, vacilante. Una manita se entrelaza entre mis dedos rugosos, una sonrisa fresca se prende de mis ojos empequeñecidos de horas, mil porqués de una vocecita se enredan entre mis pensamientos y me obligan a la búsqueda de respuestas nuevas, inéditas, interesantes. ¿Será el deseo de mi nieto que camina a mi lado? ¿Es una lágrima la que rueda o en ese deseo se enredan las infinitas espumas que se escapan de las Niágara Falls?

El tiempo es una falacia. El círculo de la vida, como la rotonda de la autopista, me devuelve al mismo lugar. Los mismos olores, sabores, sonrisas, preguntas. Las voces se confunden. Lágrimas y gotas se deslizan. Los misterios, que parecen escapar descubiertos de mi puño entrecerrado, se vuelven nuevamente insondables.

Los caminos se entrecruzan, las pasiones se amalgaman, las visiones se difunden.

Camino. El tiempo camina conmigo. La vida me aprieta la mano…

Silvia

Aclaración: los textos en negritas son de Jorge Luis Borges

2011-06-13T19:04:00.003-03:00

ME LEVANTO por LILIANA LAPETINA

2011-06-10T09:18:00.000-03:00

Me levanto…
Ya no hay apuro, las agujas del reloj parece que deslizaran con mayor parsimonia, y no grita desaforado cuando amanece.
Las sábanas me retienen y me dejo estar, sin remordimientos.
Ya no desayuno rápido, disfruto de cada sorbo, paladeo una tostada con dulce de leche… Cosas insignificantes, pero me doy cuenta que por años me las estuve perdiendo.
Corría el colectivo, luego el otro, y encontraba muchas cabezas jóvenes que me esperaban. Y yo explicaba: “las gotas de agua cuando caen son esféricas por las fuerzas de…”
Me gustaría volver para decirles que es hermoso ver cuando las gotas de lluvia se desarman al chocar contra el cristal de la ventana, cuando se acumulan entre los pétalos de una flor para que un pequeño pájaro las beba… Que hay otro mundo, que es el mismo, pero contemplado desde otro lugar.
Los colectivos seguirán pasando, quizás luego tome alguno, sin prisa. Mientras tanto me deleito con el canto del canario, que cada mañana parece aprender una nota nueva, sin importarle las fuerzas que sostienen su jaula ni la frecuencia con que oscila su hamaca.
El sol entra por la ventana y hace cálida mi mañana, y en vez de corregir repetitivos exámenes, pienso en el nuevo tiempo que me toca vivir, este tiempo sin horarios estrictos ni notas inapelables, pero sí con un proyecto que me mantenga activa, pensante…
No sé cual será ese proyecto, son mis primeros días de jubilada, pero lo voy a encontrar, y cada mañana al levantarme sabré que mi día no transcurrirá en vano.

2011-06-09T13:30:00.004-03:00

FELICITAMOS A PATRICIA TORRES POR SU PARTICIPACIÓN EN LA CONTRATAPA DEL DIARIO ROSARIO/12 A TRAVÉS DE SU TEXTO "CUANDO EL VIENTO SOPLA". A CONTINUACIÓN LES DEJO EL ENLACE PARA QUE PUEDAN DISFRUTAR DEL RELATO.

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-29029-2011-06-09.html

SOMBRÍO por PATRICIA GLORIA OYOLA

2011-06-06T08:17:00.001-03:00

Juntó sus manos en actitud de oración. Él, era un escritor de oficio, por lo tanto, no le sería difícil encontrar las palabras justas que develaran sus sentimientos o armar una frase, tan perfecta que fuera oída en el mas allá. Que traspasara esas paredes tan anchas e impenetrables en vuelo al cielo.
Esos muros con altos ventanales que él, levantó de a poco con sus manos. La obra cumbre de un dios en las rústicas manos de un albañil que no cree en Dios. El eterno espíritu de contradicción. Puso sus manos sobre la pared, necesitaba sentir la seguridad de ella y, lentamente, se dio cuenta de su aspereza. Lo invadió la sensación de dureza, al tacto frío, mientras el sol se desmayaba en el Oeste.
La noche se acercaba, furtiva, plegando los últimos rayos de luz como una tela pesada, lenta y la oscuridad mostraba los brillos de su plenitud.
El hombre sin nombre, perdido en su dolor. Vivía su vigilia más triste, tanto, que parecía perpetuarse en las horas. No quería dejarse vencer por el dolor de la indiferencia, en la que lo habían dejado los otros, los ajenos. Los extraños de siempre le habían quitado la paz, la alegría de ver su obra terminada. Los fantasmas de la decepción lo acosaban, burlándose.
Sus hijos, apenas si le hablaban. Todo el peso de la noche cae sobre sus hombros, ahoga un sollozo. El crudo invierno se instala en la espalda. Se apoya en el muro y la angustia lo vence.
Lágrimas de ira le queman los viejos ojos. Un torrente de agua mansa le nubla la visión, haciendo temblar su magro y pequeño cuerpo. De a poco, la angustia cede a la furia y golpea con sus toscos nudillos la roca.
¿Y el amor? La luz de la luna se proyecta sobre él, mientras se desliza en una patineta de nube y le sonríe. Recuerda. Rememora otra sonrisa que le deshace el alma.
El, era un escritor de oficio. Cos sus palabras construyó el castillo del amor, con la magia de sus sentimientos, en los ratos libres que le dejaba su humilde trabajo.
Levantó uno a uno sin promesas, pero con devoción.
¿Y el amor? En el luminoso reflejo, evocó a la lejana pero no ausente y sonrió. Alzó los brazos hacia las estrellas, emitiendo el rugido de un león herido.
Ya repuesto, se dirigió hacia su escritorio, abrió la notebook, pero, la cerró instantáneamente. Buscó en los cajones un papel y una birome, para comenzar a escribir.
Él, era escritor de oficio, no de universidad, no se dejaría humillar por los doctos escribas que lo criticaban desde sus páginas de diarios y revistas.
Sólo esa sonrisa lo salvaba del frío, convirtiéndolo en una primavera del cuerpo y del alma, meciéndolo en la tibieza de la pasión.

NACARADA MAGNOLIA MÍA por MARÍA ELENA FUSTER

2011-06-05T13:34:00.001-03:00

Al ver tu suave desnudez

Te contemplé extasiado,

Por mis entrañas, todas,

Un temblor pasó, sagrado y puro.

Estabas allí, a mi lado

Mis dedos ávidos salvaban

La distancia de tu ser, indefenso

Y mi lengua, lamía cada herida de tu alma.

Junto a mi piel cálida, tu inocente piel

Perfumando de cerezos mis sentidos

Y rodando en un mar de sensaciones,

Eras paraíso sutil del amante entre mis brazos.

Tu cuerpo,

Nacarada magnolia mía,

Traspasaba sus fluidos sudores

En el bálsamo que yo bebía, enamorado.

Nuestras pasiones se niegan y se olvidan,

Voy deslizando mis labios

Buscando la curva de tu figura,

Delicioso encuentro con tus húmedos rincones.

Y se detiene la duración del tiempo,

Despacio, poco a poco,

Aletargado despierto sintiendo aún

El perfumado olor a magnolia de tu cuerpo.

LO QUE YO SÓLO SÉ por LYDA MANAVELLA

2011-06-01T14:24:00.001-03:00

Me impresionó el cuadro donde están haciendo la autopsia a un hombre joven, tiene el pecho con una enorme cicatriz cosida burdamente de arriba a abajo. Los médicos lo observan y estudian.

Lo que yo sólo sé es que cuando el público se va y bajan las luces eléctricas, en el silencio del museo el hombre baja del piletón donde lo tienen acostado y se dirige al cuadro donde hay una tentadora rama con manzanas verdes. Arranca y come hasta satisfacerse y luego vuelve a su cuadro y a su posición habitual.

Mientras tanto las manzanas que faltan se van reponiendo, porque en realidad una mano mágica las vuelve a pintar.

LAS PALABRAS GASTADAS por IRENE ESCOBÉS

2011-05-30T14:07:00.002-03:00

Una vez más, como en tantas oportunidades, su corpulenta figura se destacaba entre el colorido ambiente de la feria. “Vendo palabras, palabras a medida del que las necesite. Pase y pruebe la palabra que necesite” - vociferaba con una estruendosa voz, a la par que desparramaba con ampulosos gestos un centenar de empaques estrictamente vanguardistas y tentadores. El gentío era impresionante. Hombres y mujeres se abrían paso a codazos entre los numerosos puestos que ofrecían los productos que dictaba el último grito de la moda. De algún lugar se alzaban airados gritos de protesta. Una niña y un niño pequeños corrían entre las piernas de la gente, ajenos a los tiránicos deseos de la multitud.

El mercader en cuestión seguía alabando las bondades de sus productos. Mostraba una y otra vez los sugestivos envases de vocablos, exacerbando la avidez del público.

La moda se las había ingeniado para mostrar las múltiples facetas de la palabra libertad, pero ésta tan sujeta a ella y a otras palabras como adicciones, consumismo, mundo globalizado, tradiciones había perdido su verdadero sentido y lucía cada vez más desgastada y gris. Lo mismo ocurría con la palabra amor, tan atada a días y festejos varios, que había ido perdiendo el brillo. Ni que hablar de la palabra verdad, totalmente en desuso y catalogada por los grandes diseñadores como obsoleta y suplantada con celeridad por las mentiras piadosas. ¡Esas sí que tenían éxito en ventas!

Había otras como honestidad y honradez que tampoco se usaban. Habían quedado almacenadas en depósitos enmohecidos y olvidados. ¡Eran cosas de abuelos!

A compasión y solidaridad ya no las compraba nadie. Ahora todo el mundo moría por tener un egoísmo a medida.

Las grandes fábricas textiles habían logrado crear géneros absolutamente sintéticos que simulaban las más costosas sedas con las que los grandes modistos del lenguaje elaboraban distintos tipos de palabra sueño, que sólo duraban una puesta y debían ser desechadas.

A confianza la habían cercenado drásticamente, pasando a ser un conjunto de dos piezas separadas, que finalmente pasó a formar parte del recuerdo.

Así estaban las cosas ese día de otoño, cuando apareció por ese puesto un artista aburrido que, no encontrando la palabra inspiración comenzó a revolver con auténtico frenesí las palabras del comercio. Haciendo oídos sordos de los gritos del comerciante que amenazaba con denunciarlo si no paraba de dar vuelta todo, encontró por fin olvidada y al fondo una palabra que logró interesarlo. Se la probó…

Los que estaban junto a él voltearon y lo miraron asombrados. Poco a poco el tumulto de la plaza empezó a apaciguarse y un abrupto silencio se adueñó del lugar. Todo el mundo quedó mirando atónito como la prenda se adhería al cuerpo del músico y adquiría mil colores.

El mal humor de la gente fue reemplazado por los trinos de los pájaros, las risas de los niños, las canciones que recordaban los ancianos… La gente comenzó a respirar más profundamente, nuevos aires se adueñaron de los pulmones y con estos nuevos aires los rostros se relajaron y sonrieron por fin.

Y es que esta palabra, la busques donde la busques, más allá de la pérdida de credos y convicciones, siempre queda en algún lugar. Sólo se trata de mirar con atención y… sí allí está, es la esperanza…

La esperanza es lo último que se pierde.

DESMADEJADO por LILIANA SOSA

2011-05-27T17:39:00.002-03:00

Hállabame en mi socucho acoquinado, nocherniego

y zollipayando como un orate,

En bancarrota la coselete de mi corazón,

harto hasta la tonsura de suplicar absolución.

Tomé coraje, dejé el presidio de mis penas

y me largué por los caminos a olvidar.

Prendas iguales por MABEL DIAZ

2011-05-26T00:53:00.001-03:00

“Aquellos que presentan sus doctrinas con prendas parecidas”
Julio Cortázar de Las palabras violadas

Capas, capas y más capas, distintas entre sí pero unidas para un solo fin, con bordes de raso para resaltar los delicados caracteres del encaje. La belleza visual, ayuda al individuo de escasa moral y transforma en eficaz, un discurso pobre de argumento, amortajando el verdadero criterio de las palabras. De esa manera, se podrá granjear con facilidad las masas más exultantes, y actúen en beneficio propio, casi siempre para llenar bolsillos insaciables.
Sin duda un atuendo perfecto otorga seguridad y en el momento oportuno, soltura a los movimientos, por ej.: si hay que escabullirse en forma sutil, cuando las papas queman.
Capas y más capas para ocultar la verdad.

Debajo de ellas se esconden los timadores, los mequetrefes, los alcahuetes, los violentos, los asesinos y tantos otros, mediante un aspecto y una voz convincente, se puede engañar al honesto, al que aún cree en el significado de la palabra.

IMAGINACIÓN por DELFINA SUÁREZ

2011-05-25T19:54:00.005-03:00

Él, atribulado por lo que le iba a suceder, hizo un esfuerzo hasta evadirse de la realidad, en “la sustancia fugitiva del tiempo”. Pensó que si pudiera atravesar la frontera del planeta tierra, lograría alcanzar la tangente, allí en el espacio sideral observaba la tierra sintiéndose más seguro. Intuía que algo no andaba bien, la tierra se iba oscureciendo de apoco al producirse un eclipse.
Al no poder retener ninguna imagen real, se asustó y aterrorizado cayó a tierra anclado en ella…ni siquiera lo acompañó “el tiempo, es una falacia”.

“la sustancia fugitiva del tiempo”
“el tiempo es una falacia". Jorge Luis Borges

INVENCIONES por FRANCO COMETTO

2011-05-24T13:46:00.000-03:00

“El tiempo es una falacia”

J. L. Borges

Lo que llamamos tiempo es un invento del hombre para facilitar esas mediciones y cálculos que tanto le atrae realizar. Por tanto el tiempo es solo un complemento para describir los cambios de estado de un objeto, o el movimiento en una distancia determinada del espacio.

Muchos habrán notado que el tiempo parece pasar más rápidamente cuando uno está feliz o entretenido y parece casi detenerse cuando estamos aburridos o ansiosos. Esto nos parece así por el simple hecho de que realmente sucede. Tal situación es totalmente entendible partiendo de la base de que el tiempo no es más que pura invención del hombre, no tiene un andar determinado y continuo, sino que se ajusta a la velocidad en la que lo necesitamos medir.

Lo que llamamos tiempo no es más que una variable con una escala de medición convenientemente diseñada (todos sabemos que un tiempo cinco es superior a un tiempo tres), lo que permite una fácil interpretación. Es por eso que la mente humana inventó esta variable tiempo para reemplazar otras variables cuya medición o interpretación les resultaba incomprensible.

Para los menos imaginativos, explicaré el párrafo anterior con un ejemplo simple, así verán que la variable tiempo se puede utilizar para reemplazar la medición de la variable “esfuerzo”, de la cual no tenemos nociones tan claras. Entonces les diré, una mañana tardo treinta minutos en caminar desde mi casa al trabajo, y a la siguiente, tardo doce minutos en llegar si voy en bicicleta (acordemos que doce es menor que treinta). Entonces puedo decir que el esfuerzo de ir al trabajo en bicicleta es menor. De otra forma, si tardo veinte minutos en resolver un acertijo, y tú eres más inteligente y lo resuelves en solo cinco, la conclusión final es la misma (ambos resolvimos el acertijo) pero obviament4e podemos decir que yo requerí mayor esfuerzo.

Por otro lado, los estudiosos coincidieron en que la clase de mediciones vista en el párrafo anterior es excesivamente difícil de comparar si consideramos las variaciones en la velocidad del tiempo (véase párrafo dos), por lo que se vieron obligados a inventar un curioso objeto que soluciona esta dificultad y que ellos llaman reloj. Este objeto se encarga de eliminar estas diferencias asociando una medida de la variable “tiempo” al promedio de velocidad de los tiempos reales, considerando que este nuevo tiempo si está obligado a mantener un ritmo y velocidad prefijados.

Considerando aclarada esta importante verdad sobre el tiempo (para los que precisen resolver más dudas, pronto podrán acceder por este mismo medio a una explicación más detallada del tema, llamada “Historia, definición e interpretaciones acerca del tiempo”) continuaré ahora con el verdadero propósito de esta publicación.

Una de las mayores inquietudes de la humanidad a lo largo de la historia es la idea de la eternidad. Esta idea es mucho más simple que las postuladas por los antiguos filósofos y hoy, a partir de la teoría del tiempo desarrollada en los últimos años, podemos comenzar a dar respuesta a este tópico.

Según los estudios del Dr. C. L. High, se resuelve el problema de la inmortalidad basándonos en el hecho de que el tiempo es una variable continua, y es una verdad matemática que entre dos puntos medidos de una variable con tal propiedad existen infinitos puntos similares, por lo tanto aplicando la teoría de conjuntos de High observamos que el tiempo vivido es asintótico al valor del llamado “tiempo de muerte estimado” y se prolonga hasta el infinito (para información detallada, véase “Limite y continuidad del tiempo de vida” de C. L. High).

Una vez resuelta la inmortalidad, el concepto de eternidad se reduce a la capacidad mental de abstraerse de las mediciones temporales. Este es un proceso excesivamente difícil dadas las múltiples aplicaciones de la variable tiempo. En cada una habría que reemplazar el valor de tiempo por el valor de la variable original a medir, pero dada la complejidad de estas mediciones (refiérase al ejemplo de “esfuerzo” en párrafo cuatro), efectuar este reemplazo en cada sector de aplicación de la medición del tiempo es una ardua tarea de evolución del pensamiento constructivo, el cual es el desafío al que se compromete quien ansía hallar la eternidad, es decir, una vida sin las ataduras del tiempo.

El mayor problema del camino hacia la eternidad se resuelve aplicando la teoría de datos longitudinales aplicada al poder de razonamiento (véase “Asymptotical predictions of longitudinal values of mind power” de R. A. Fish) como hipótesis del teorema de probabilidad de conjuntos infinitos de Borel-Cantelli, donde es fácil deducir, dada la teoría de inmortalidad de High mencionada anteriormente, que esta ansiada evolución del pensamiento se da en todas las personas con probabilidad uno.

En conclusión, la idea de eternidad ya no debe ser motivo de desvelo para el ser humano, ya que los puntos establecidos la aseguran como un final obligatorio, predestinado para todos.

Dr. George Isaac

08 de mayo de 2011

CONFUSIÓN por PATRICIA TORRES

2011-05-19T08:17:00.005-03:00

Sorda de besos, desnuda de caricias, ciega de palabras, me trepan por el cuello las imágenes que se me pegan en los ojos y veo tu sonrisa que tanto espero, que imagino hasta inventarla y construirla con tus dientes que ya no recuerdo si son tus dientes. No distingo si son reales o si también los invento, para colocarlos en esa sonrisa inconclusa.
De a uno los ubico en tu boca, alineados como un pelotón de fusilamiento que disparará contra mí. Cierro los ojos y guardo ese instante sobre el horizonte de los condenados a terminar su existencia, confundiendo el amanecer de tu boca con el anochecer de mis deseos.Y ya envuelta en una nebulosa de muerte, sigo imaginando esa sonrisa de tu boca llena de dientes, siempre tan mía y tan lejana que no sé si existe o si la invento.

MANIA por MARIA ESTER MEZA

2011-05-18T13:54:00.000-03:00

Doña Elsa es una mujer solitaria, parca pero amable. Bordadora, de sus manos han salido ajuares de bebés que hoy son hombres maduros, vestidos de novia soñados, los albos manteles de la iglesia del barrio.
No tiene amigos ni parientes, es un ser retraído y tímido que pasa desapercibido. Además tiene una manía. Va todos los domingos al cementerio llevando flores y los elementos de limpieza. Saca brillo a la lápida, limpia minuciosa la placa y coloca las flores armonizando colores y tamaño. Contempla halagada su trabajo y vuelva satisfecha a su casa para repetir la rutina el próximo domingo.
El sepulcro en cuestión está vacío, la placa lleva su nombre y la foto que se ve allí es la suya.

SANTA CLARA Y EL MAR por Marcelino J. Navailles

2011-05-17T00:46:00.000-03:00

Bramido incansable todo el día,
Día y noche lamiendo la playa
Con su espuma,
Con rayas caprichosas en la arena.
Crestas blancas,
Lenguas burbujeantes
Que mueren en la playa.
Cometas alineados
De piedras y de almejas
Que la marea olvidó.
Colores que mutan con la hora,
Esmeralda, plomo azul,
Grises sombreados por las nubes,
Espejos con el sol.
Sueños caminados en la arena,
Oración y esperanza junto al mar.
Misterio, pequeñez, yo junto a Dios.

Marcelino J. Navailles 22/04/2011

SÓLO SUEÑOS por LILIANA LAPETINA

2011-05-15T23:12:00.002-03:00

Conducta en los velorios (Cortázar)
“En Pacífico las cosas ocurren casi siempre en un patio con macetas y música de radio”.

Consigna: con cada palabra del párrafo armar una oración y luego unirlas en una prosa.

Sólo sueños.
Pacífico, tranquilo, sentado en la vieja silla de paja. Tus ojos cerrados, tu cabeza gacha, soñando en la modorra de la tarde tus proyectos no realizados, pero aún ansiados…
Cosas gestadas por tu imaginación, devenidas en utopías.
Sólo ocurren en un espacio de justicia y equidad. Casi cercano al paraíso.
Vuelan sobre el rojo patio con luz de sol, trinar de pájaros, adornado de juguetes caídos, un triciclo que espera ser andado, macetas que desbordan color y fragancia.
Tus noches siempre viven en el día y despiertan en la oscuridad.
Una radio se prende y su música sacude el letargo de la tarde, tus párpados se levantan levemente, tu cabeza se yergue apenas, en tus ojos hay una mirada demasiado clara, casi vacía, buscando en una realidad donde los sueños están ausentes.

SACRIFICIO por GRACIELA RODRIGUEZ

2011-05-13T23:43:00.005-03:00

Sacrificio

Tan pronto te fuiste intenté marcharme, cansada de tu desamor, de tu desprecio.
Lejos tal vez de tu presencia, volvería a creer en mí, a sentir aprecio.
Como el águila cuando su pico ya no sirve, lo golpea hasta romperlo, así, mi amor por ti yo destruiría, como migas de pan hasta deshacerlo.
Ojo por ojo, siempre me decías, boca por boca, te contestaba con mis besos.
Cerré la puerta y volvía esperarte, era costumbre aguardar por tus deseos.

POEMAS COMPARTIDOS

2011-05-12T17:08:00.001-03:00

Victoriosas estrellas reviven la ráfaga

de esperanza sobre el voraz destino

estalla sonriendo la noche

desde cada tiempo muerto

manos me susurran

lluvia me ilumina

fui luz

eterno amor eres soledad bajo

mi estatua siempre la miro creciendo

y descubro llorando

gritos mudos de revolución

su ausencia renace en

una mañana vacía.

Texto realizado por Franco Cometto, Edel Sguazzini, María Ester Meza, Beatriz Leibovich, Leonor Cieri y Ezequiel Miere

NOSOTROS por SILVIA BALBUENA

2011-05-10T20:15:00.003-03:00

Modo voluptuoso

de tenerte, pensarte,

sentirte en mis entrañas, quererte.

Modo sutil, sublime, permanente,

cotidiano, acaparador, profundo.

De mimarte, cuidarte, acompañarte.

El aire lleva la luz que te ilumina

y la forma eterna, calentita, tuya

del hueco de tu cabeza en la almohada de plumas.

Voces y silencios de nuestro jardín,

crepitar de leños encendidos,

lánguidos llantos de bebé,

rasgueos de guitarra y voces entonadas

y el humeante café.

Diez mil noches con oscuridades

o con lunas entre los ramajes.

Diez mil amaneceres tuyos y míos,

sueños y melancolías, caricias, andamiajes,

de un parpadeo, tenue, largo, nuestro

que resplandece el alma.

TIEMPO DE ESTAR por FRANCO COMETTO

2011-05-09T21:57:00.006-03:00

…con ese aire de doblemente quietas que tienen las cosas movibles cuando no se mueven” - Julio Cortázar

No me reconozco. Me veo arrastrando por este pasaje, con los recuerdos. Recuerdos de tus palabras, cuando me dijiste que “todo estará bien”, que “el tiempo todo lo cura”. Pero el tiempo, ese cínico cuento por el que esperamos, me tiene atrapado y no lo encuentro. Y creo que ésta es mi hora, mi “tiempo de estar”, porque sin ese tiempo, ¿qué quedará de mí? Una sombra inconclusa de un hombre… de un hombre que espera.

Recuerdos de agonías. Esas agonías en las que se convierten los momentos felices cuando terminan. Esa añoranza, y el deseo de herirte ahora, solo por haberte amado con locura alguna vez. ¡Eres tan tonta! ¿No me ves acaso agonizando? En esto me convertí por seguirte, por amarte. Y ahora te llamo, para que me veas sobre tu estúpida tumba, ¡riendo a carcajadas del delirio que me atormenta!

Tú eres ahora la sombra inconclusa, de aquel sueño siempre cambiante, aquel sueño que fue mi desvelo cuando dormía a tu lado. ¿No entiendes como puedo haberme hecho esto? Este fui siempre yo, el agudo huracán a punto de estallar, y aplastarte. Y tú mientras tanto ahí rendida, quieta, con ese aire de doblemente quietas que tienen las cosas movibles cuando no se mueven. ¡Me rio ante tu insolencia! Trataste de darle un sentido a mi vida, quitándole éste, al cual por fin hubiera de llegar. ¿Y no entiendes? A esto quizás solo tú me llevaste. Como si haber puesto un muro para que no lo pase, solo me haya dado la curiosidad de saltarlo y ver. Y ahora salto y veo, este es el sabor de mi autodestrucción. Dulce como la miel, más dulce contigo para verla. Sí, aquí es cuando río y tú lloras, debajo de esa patética tumba y de la tierra que te separa de mis pies.

Ahora me verás marchar, en este arremolinado camino hacia la locura, hacia la gracia de ser el Dios de mí mismo. Y con un beso sepultado te daré el último adiós, antes de clavarme este aguijón en las venas, antes de moderar mi paso hacia lo más hondo de los infiernos, para luego transitar invencible en el alto cielo. Y caer, caer con el complaciente abatimiento de volver a sentirme humano.

Esta tumba sella mi promesa, te digo adiós y con una sonrisa me alejo de ti para siempre. Descansa en paz, mi amada ESPERANZA.

FUGA por OLGA VALDÉZ

2011-05-04T14:48:00.004-03:00

Mujer

Tu boca ciego río,

Sopor de párpados y placer.

Pureza innoble de quererte sin olvido.

pausa efímera y esperanza.

Sostengo tu cabellera de espiga

y el olor de tu cuerpo

me envuelve más allá de mi.

Y el grito de tu entrega

permanece en tanta fuga.

Maniatados quedan

polvo y cenizas.

Tu silueta de papel

resbala en un sonido sin música.

La rubia carne, tus ojos huecos

urdiendo un tramo

en signo de libertad

2011-05-03T13:40:00.003-03:00

Felicitaciones a Graciela Zecca y María Ester Meza!!!! por haber sido seleccionadas para integrar la antología "Mundos desnudos" de la Editorial Dunken. La presentación de la misma se realizó el sábado 30 de abril en la 37° Feria del Libro de Buenos Aires. La presentación estuvo a cargo de la actriz Zulma Faiad, la actriz Erica Wallner, la artista plástica Renate Levy y la escritora Marta Rosa Mutti. Estamos muy contentos de compartir este logro con ustedes!!!!

LA VEREDA DE ENFRENTE por EDEL SGUAZZINI

2011-05-02T10:52:00.001-03:00

Me levanto como todas las mañanas, voy al baño, me visto y bajo hacia la cocina. Me preparo un café, busco el diario y leo los acontecimientos destacados: futbol, rugby, boxeo, deportes de alto riesgo y esos cuerpos esculpidos de tanta gimnasia que me dan mucha envidia. Cierro el diario. Termino de arreglar mi traje, paso por el espejo y fijo la vista en mi rostro; me noto un tanto descolorido y flacucho. Me pegunto quién soy y si realmente me conozco. Tomo las llaves del auto y me dirijo al trabajo.

Transcurrido el tiempo en la oficina, me levanto para irme con un deseo casi desesperado por llegar a casa y poder ser yo.

Al abrir la puerta de mi hogar siente ese silencio sepulcral, las paredes me reciben con el mismo vacío de siempre y la soledad se hace de nuevo mi amiga. Recorro el cuarto, bastante desprolijo y subo a mi habitación, lugar donde toda la magia sucede. Elijo la ropa para la ocasión y siento que esa prenda azul es ideal. Voy al baño, me ducho y me afeito, poniendo especial énfasis en quitar toda mi barba de 3 días. Me pinto, agarro la peluca morena que me hace ver tan sexy y entro en el vestido especialmente diseñado para que no se note ningún bulto bajo. Con una sonrisa voy hacia el espejo y saludo a esa mujer tan importante en mi vida, a esa mujer que se hace parte de mí, a esa mujer que nunca podré ser.

ROGELIO BELTRÁN por IRENE ESCOBÉS

2011-04-29T19:06:00.002-03:00

“Soy Rogelio Beltrán, restaurador de sueños. Ustedes se preguntarán qué es eso.

Hace mucho tiempo, cuando los edificios colmaban las calles, los cables cuadriculaban el cielo, los vehículos desbordaban por todas partes y el aire contaminado era lo más natural del mundo, las personas dejaron de soñar. Todo el mundo caminaba tensionado, apurado y preocupado. Era raro ver una sonrisa en algún rostro. Tanta era la angustia que embargaba a la gente, que pronto dejó de soñar. Al no haber sueños, no había fantasías y al no haber fantasías, los artistas dejaron de crear y el mundo se fue volviendo cada vez más triste y aburrido.

Fue así, como una mañana, más triste y aburrido que nunca, me desperté y decidí poner manos a la obra. Busqué viejos libros de arte, gastados discos de vinilo, polvorientos videos de prestigiosos bailarines, desvencijados juegos infantiles, apasionantes novelas de amor y aventuras y poemas melodiosos… De cada uno de estos objetos, elegí una parte, como si se tratara de la pieza de un rompecabezas. Con todas las piezas que junté, llené una gran caja y fui con ella hasta una plaza. A cada persona que pasaba, le prendía con un alfiler una de las piecitas como si se tratara de una escarapela, le señalaba algo en el cielo para distraerlo y le susurraba al oído el nombre de la obra a la que pertenecía la pieza. Casi al instante, la persona esbozaba una gran sonrisa, se le iluminaban los ojos con llamitas de pasión y se iba feliz, acariciando el sueño recién nacido.

Cada vez se acercaba más gente a la plaza, atraída por el tumulto que generaba la alegre multitud. Fue tal la algarabía, que no habiendo más fichas en la caja…”

Lo único que recuerdo es que todo se volvió oscuro y el bolígrafo resbaló de mis manos. Desperté en la ambulancia camino al hospital, cuando mi mujer le preguntaba al médico: -¡Disculpe, doctor! Pero, ¿cuál es su nombre?, a lo que el médico respondió: Soy Rogelio Beltrán, médico de emergencias.

2011-04-25T13:33:00.005-03:00

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IMPRESIONES SOBRE LOS MESES DEL VERANO (DICIEMBRE) por MA DEL CARMEN COTRO

2011-04-20T01:24:00.000-03:00

Desde el principio hubo que empezar con los apuros. Corrimos hasta volvernos locos. Los días se tropezaron, como de costumbre, unos contra otros y nosotros también. Que te invito a aquel brindis, que vení para este y que donde comeremos ¡En el comedor o en el patio? Frío o caliente? Y nos acordamos que Martita, la vecina, estaba por parir; alguien apuntó que seguramente fuera el 24. Los del campo no pudieron venir. Y nos ocupamos de los regalos para todos y de poner la bebida en el hielo. ¡Oh Dios mío! Nos olvidamos del Tío Pedro! Lo solucionamos envolviéndole la Ginebra que el abuelo tenía escondida. Y fueron las doce, yo exclamé ¡nació el niñito! Y a coro preguntaron ¿el de Martita? No el de María aclaré, y también hube de explicar que me refería a la del Pesebre y no a otra María del barrio. Luego los gritos, los del Abuelo cuando descubrió su botella, si siempre digo que no está tan perdido como parece. ¡Paz en la Tierra! Mañana terminaremos con el pavo y los turrones. Ahora vamos a descansar. Estoy rendida. Apaguemos las luces. ¡Por favor! ¿Qué son esos ruidos? ¿Es que nadie acostó al Nono?